miércoles, 1 de julio de 2015

que hacen de nosotros unos microfascistas...



“Por muy actual y poderoso que sea en muchos países, el viejo fascismo ya no es el problema de nuestro tiem¬po. Se está instalando un neofascismo en comparación con el cual el antiguo quedará reducido a una forma folklórica (...) En lugar de ser una política y una econo¬mía de guerra, el neofascismo es una alianza mundial para la seguridad, para la administración de una ‘paz’ no menos terrible, con una organización coordinada de todos los pequeños miedos, de todas las pequeñas angustias que hacen de nosotros unos microfascistas encargados de sofocar el menor gesto, la menor cosa ó la menor palabra discordante en nuestras calles, en nuestros barrios y hasta en nuestros cines.”

GILLES DELEUZE, febrero de 1977


martes, 13 de mayo de 2014

CALAMBUR: Lectura de Pobreza, por Víktor Gómez, en Sevilla

CALAMBUR: Lectura de Pobreza, por Víktor Gómez, en Sevilla: El próximo 16 de mayo, Víktor Gómez estará en la librería La Fuga, de Sevilla, para realizar una lectura de su último libro, Pobreza , ac...

sábado, 25 de enero de 2014

Nosotros los faisanes: ¿Y NO HABRÁN DE RESUCITAR LOS VIVOS?

Nosotros los faisanes: ¿Y NO HABRÁN DE RESUCITAR LOS VIVOS?: Hay escritores que piensan que el contenido político de la literatura acentúa antiestéticamente las arrugas del texto cuando pasa el tiempo. Escritores que piensan que la ideología es un depreciador de lo artístico que hace que la palabra escrita envejezca mal. Algunos escritores ven en Cortázar a un genio artísticamente enflaquecido por el compromiso. En ocasiones, se trata de veganos de las letras que solo piensan en su puesto en los altares, guiados por un insaciable e individual afán de panteón. Un selecto ganado porcino que acude al matadero de las editoriales para intentar resucitar a Cervantes o a Kerouac usando respiración asistida, alentados por los deseos de alimentar con su carne al interminable monstruo de su vanidad....

domingo, 19 de enero de 2014

Papeles de Pablo Müller: LOS TRECE LIBROS DEL AÑO TRECE

Papeles de Pablo Müller: LOS TRECE LIBROS DEL AÑO TRECE: Sábado de diciembre de 2013 por Pablo Müller «OFRECIMIENTO: tengo presente el último agujero dentro de mis tripas llevab...

domingo, 5 de mayo de 2013

Raúl Zurita en la Librería Primado 2013











Encuentro que tuvo lugar en la LIBRERÍA PRIMADO en Valencia el 3 de Mayo de 2013



Ay amor, quebrados caímos y en la caída
lloré mirándote. Fue golpe tras golpe, pero
los últimos ya no eran necesarios.
Apenas un poco nos arrastramos entre los
cuerpos derrumbados para quedar juntos,
para quedar uno al lado del otro. No es duro
ni la soledad. Nada ha sucedido y mi sueño
se levanta y cae como siempre. Como los
días. Como la noche. Todo mi amor está aquí
y se ha quedado:


— Pegado a las rocas al mar y a las montañas.
— Pegado, pegado a las rocas al mar y a las montañas.
— Recorrí muchas partes.
— Mis amigos sollozaban dentro de los viejos galpones de concreto.
— Los muchachos aullaban.
— Vamos, hemos llegado donde nos decían —le grité a mi lindo chico.
— Goteando de la cara me acompañaban los Sres.
— Pero a nadie encontré para decirles "buenos días", sólo unos brujos con
— máuser ordenándome una bien sangrienta.
— Yo dije —están locos, ellos dijeron —no lo creas.
— Sólo las cruces se veían y los dos viejos galpones cubiertos de algo.
— De un bayonetazo me cercenaron el hombro y sentí mi brazo al caer al
— pasto.
— Y luego con él golpearon a mis amigos.
— Siguieron y siguieron pero cuando les empezaron a dar a mis padres
— corrí al urinario a vomitar.
— Inmensas praderas se formaban en cada una de las arcadas, las nubes
— rompiendo el cielo y los cerros acercándose.
— Cómo te llamas y qué haces me preguntaron.
— Mira tiene un buen cul. Cómo te llamas buen culo bastarda chica, me
— preguntaron.
— Pero mi amor ha quedado pegado en las rocas, el mar y las montañas.
— Pero mi amor te digo, ha quedado adherido en las rocas, el mar
— y las montañas.
— Ellas no conocen los malditos galpones de concreto.
— Ellas son. Yo vengo con mis amigos sollozando.
— Yo vengo de muchos lugares.
(...)


Raúl Zurita (Santiago, Chile, 1950)
De Canto a su amor desaparecido
(Santiago, Editorial Universitaria, 1985)



Raúl Zurita (Santiago, 1950). Entre sus libros se cuenta Purgatorio (primera edición 1979, segunda edición Ediciones Universidad Diego Portales, 2009), Canto a su amor desaparecido (1985), La vida nueva (1994), Los países muertos (2006). Ocupó el cielo de Nueva York (1982) y el desierto de Atacama (1992) como escenario para trazar importantes poemas. Ha recibido la beca Guggenheim (1984) y DAAD de Alemania (2002) y, entre otros, los premios Pablo Neruda (1988), premio Nacional de Literatura de Chile (2000) y José Lezama Lima (Cuba, 2006). Su obra ha sido traducida a varios idiomas.


jueves, 2 de mayo de 2013

La huella del arrecife – Pedro Montealegre





Ahora mismo la crónica. ¿Adónde
desemboca este meandro? No callo. El pincel
y el tintero: extender la mancha sobre otra.
Entonces el corte. Ahora mismo el corte. Fatalidad
de escribir, letra blanda de algodón. No llorar
sobre el átrida. No cazar alejandrinos
en el proscenio. No compres azúcar en la ferretería.
El afilador. Su silbato. Que -viene el afilador.
Aparta el augurio besando un lapislázuli:
cómprale algodones al que pule cuchillos.
Ve con tu madre a morderle una teta.
Una manzana de caramelo, las moscas
pegadas en superficie. Merezco
inhalar ambientador, recordar el jazmín;
lavarme los dientes con bicarbonato,
agua oxigenada bajo las pestañas inferiores.
Iluminaré con lápices fluorescentes
las páginas -libros de ensayo-
un caracol tras la huella del arrecife.


Ahora mismo lo extremo. Objetas
su caparazón, su nácar rosáceo: abriste
la semilla, dos valvas, gameto de moho -el ojo
del maestre: herido tantea con su termómetro el aire.
Estoy a punto de fusión, beso el sílex con pólvora,
apunto de comerme el hollín con que el travestí
se ahúma el párpado: el golpe -del cerebelo
contra su cerebro- asomarse al balcón, ideograma
de golondrinas, rogarle a la tormenta: “concéntrate
en mi boca”. La parábola del noticiero.
El contubernio define. Impetu de buscar
arañas -los huecos de las cuencas-
en formas fantasmales emanadas de chimeneas,
el tubo de ensayo del masturbador.


#


Usamos el poder -la inquina- acumulamos
pañuelos amarillos de la gripe sobre el terreno
habitado por trípticos, el nuevo hipermercado,
querubines a punto de estornudar. El balcón
nunca limpio del todo, la vecina y su limpiacristales.
Papeles amarillos de rabia, azules de limpieza.
Perdóneme, vecina: le contagié el catarro. No
te perdono ni me digas eso. Adonde el litigio.


Los miembros desencajados, muñequito de playmobil:
la púa de santa Rita. Expósitos
van y usan tu ropa, miran los agujeros de sus sandalias.
En los bufetes libres piden salmón, estos peces
lo miran desde el pasado del río, otro país,
una tierra que conoces. El hormigueo
de un grillo a punto de saltar desde una caja.
Si la abres con cuidado quizás yo salte:
mis ojos enormes, reticulados, dividiéndote
por algo exponencial. Soy el grillo, el sedán
de Majorette bajo el barro, la grosella, el salpullido,
vara de coligüe: suben arañas culo púrpura,
arvejas hasta el cielo, el otro lado del mundo.


Un gigante. Una pata muda. Mis huevos de oro.
No negaré nuestro vínculo: tiene de verdad
un tamaño de médula, la responsabilidad de sostener
la columna del tiempo. No pongas esa cara,
es mucho más banal: trozo de uña cortada
con la técnica del manicurista. Quásar
donde explotan poros y la fotosíntesis
encaja en términos de economía o moda. Mi perra estornuda.
Su nariz chata formula juicios: “sácame, reviento
si no meo ya”. Y tú, con índole, mitad de cuerda, mitad de
collar -como yo- nos anudaremos
a perras futuras, patente, cédula de identidad,
raza, pedigrí. Rojos, huecos, redondos. Un collar
del que cuelga también una pequeña chapa.
Todo mientras los mendrugos se endurecen
con nuestra edad, cuando parece que una miga
no pesa. Precipicio del nombre. Cae uno, otro.









LA POBRE PROSA HUMANA: PEDRO MONTEALEGRE
Colección ONCE
Ediciones Amargord



Pedro Montealegre (Santiago de Chile, 1975) es periodista. Ha publicado los poemarios Santos Subrogantes (Ediciones de la Universidad Austral de Chile, 1998), La Palabra Rabia (Editorial Denes, Valencia, 2005), El Hijo de Todos (Ediciones del 4 de Agosto, Logroño, 2006), Transversal (El billar de Lucrecia, México D. F., 2007) y Animal Escaso (Ediciones Idea, Las Palmas de Gran Canaria, 2010). Por su primer libro le fue otorgada la medalla Fernando Santiván, de la Universidad Austral de Chile; con su segundo libro ganó el IV Certamen de poesía Cesar Simón, de la ciudad de Valencia. Ha sido publicado, entre otras, en las antologías El decir y el vértigo. Panorama de la poesía hispanoamericana reciente 1965-1979 (Filodecaballos, Conaculta, México, 2005), Voces del Extremo, Poesía y Vida (Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer, 2006), Diecinueve -poetas chilenos de los noventa- (J.C. Sáez Editor, Santiago, 2006) y en Sin red ni salvavidas. Poesía contemporánea ele la América Latina (Secretaría de Cultura de Colima- CONACULTA, México, 2009).




Fotografía: Miguel Iñiguez;

Como imagen de lectura extraída de la obra

“Pintar sin tener ni idea y otros ensayos sobre arte”

De Ángel González García

© de la edición: Lampreave y Millán


martes, 23 de abril de 2013

CALAMBUR: Novedad: Porción del enemigo, de Enrique Falcón

CALAMBUR: Novedad: Porción del enemigo, de Enrique Falcón: Porción del enemigo Enrique Falcón Calambur Poesía, 136. 128 p. 14 x 22,5 cm. ISBN: 978-84-8359-250-2 PVP: 14,00 € Porción del enemigo ...