Estación de acacias

Poema inédito de Víktor Gómez, de Conversación y disenso

2012-01-31T15:21:00.001+01:00

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Rigurosamente: nadie muere de una vez por todas cuando muere.

J. Jorge Sánchez,

del poema Fosa común, ver aquí.

agachó la cabeza

todo ojos azules les miraba

: ─disparen!!!

ni cinco segundos

tardó en caer abrasado a balazos

el niño Manuel

se oyó derramarse

una inocente sombra de huesos

y carne tibia se oyó

durante horas caer en menos

de cinco segundos

un cuerpecito sin miedo –se oyó–

al infierno

Víktor Gómez

(De "Conversación y disenso")

Muy recomendable

el blog del poeta J. Jorge Sánchez,

Bajo la lluvia.

Casualmente

2012-01-29T16:57:00.003+01:00

¿Verdad que todo lo puedes?
Ya estás afuera, con la huella
ya está para ti el infinito.

Pero, no te lo digo a ti
me lo digo en mi desayuno
de idiota sincronizado.

¡Qué más da!
magna pregunta,
todos los días prácticamente practicando

—Como me digo—
sé que miento a las estrellas, ellas
que también saben balancearse

casualmente yo,
blando, fuerte, tierno, psicorígido
dos cero uno dos cero uno dos
ocho ocho dos ocho cero ocho

escribo en mi cuaderno
toda la huella de que soy capaz
rezan los tiempos.

Ahora veo huella
huella huella huella huella
huella huella huella huella
ocho y sentido
como hacen los mercaderes,

velando, oliendo, huellas
peculiares de espéculo.

Y así y con todo saben (los mercaderes)
que los campos se gobiernan solos,
nacen con el día
con entrecejos tatuando irrefutabilidades
como huellas arguyendo:
“y sin embargo se mueve”

huellas cíclicas
huellas de Prometeo

huella del veintiocho
huella infinita.

TAMBIÉN SON NAVIDAD

2012-01-15T18:28:00.002+01:00

TAMBIÉN SON NAVIDAD

Es fácil ignorarte,
pensar que acaso existes
en los ojos cerrados de la nada.

Por eso permanezco tan inmóvil,
mientras un amasijo de miseria
desgarra el corazón entre tus manos
en única esperanza.

Aunque la compasión,
los ángeles sin alas,
junto a la hipocresía,
también son Navidad

y sombras ante un dios imperturbable,
volátil y sin cielo,
anónima su luz en tierras estrelladas.

(Yo sólo soy paréntesis de un sueño,
pero sé que tus lágrimas son hambre).

Manuel M. Barcia

OTRO DECIR POR DECIR, de Víktor Gómez: Ante las medidas capitalistas contra los pobres, 9 de enero de 2012

2012-01-12T00:18:00.001+01:00

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Ante las medidas capitalistas contra los pobres, 9 de enero de 2012

:ahora que lo imposible es necesario

no hacer lo posible

supone ahogar lo mejor de uno mismo

en el profundo pozo del miedo

dejando expuesto en el exterior y masacrado

a cada uno de nuestros semejantes

«el ahora es la imagen más íntima del pasado»

Ningún poco será prescindible.

Aún creo en el efecto mariposa y en la imprevisible

victoria de los niños sobre los brujos y

reyezuelos, sobre la mentira y la historia oficial.

Víktor Gómez, de Otro decir por decir, 2012

DESNOTICIAR LO ABIERTO, de Víktor Gómez

2012-01-03T12:37:00.002+01:00

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Crisis económica y aumento de los suicidios
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A la intemperie, importa poco que sea de día o de noche / porque los aullidos ya están en tu interior / y nadie te susurra como escudo un simple " no tengas miedo".

J. Jorge Sánchez, del poema LEVIATAN Thomas Hobbes,
incluido en el libro Filosofía de la minucia (Bartbely Editores, 2011)

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Ventana abierta
frente al edificio semiconstruido

no llueve
los charcos y los huesos molidos

lunes semivacío

inauguran lo inconfesable
informes
pronto se archiva
no asegurado el CIF

bajo el asfalto
esa huella
ninguno pisará

excluido -vida y trasunto-
de mañana

ni pensión ni aleluya
los simulacros fulgen
tinta negra, tinta negra

Viktor Gomez,
"Desnoticiar lo abierto, I, 2012" perteneciente al libro inédito, work in progress "Conversación y disenso"
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Las consecuencias que está teniendo la crisis y concretamente el desempleo en la salud han sido tratadas en más de una ocasión en diversos artículos en la prensa y en revistas más especializadas. Más específicamente se ha tratado de los efectos negativos del desempleo en la salud mental, de lo que cada vez hay más abundancia de indicadores: aumento de visitas médicas relacionadas con problemas de ansiedad, elevados casos de depresión, aumento del alcoholismo y otras drogodependencias, incremento de casos de violencia, aumento de consumo de medicamentos antidepresivos y ansiolíticos, etc. Existe una relación muy directa entre las crisis económicas, el desempleo y el empeoramiento de la salud mental. Un dato: el promedio de personas con problemas psicológicos entre los desempleados es de un 34%; en cambio entre las personas con empleo es del 16%. Otra constatación es que cuanto mayor es la duración del período de desempleo son mayores las consecuencias negativas sobre la salud mental.

Sergi Raventós

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Novedad editorial POR DONDE PASA LA POESÍA (Ed. Baile del sol, 2011)

2011-12-17T20:19:00.000+01:00

Esta novedad editorial es fruto del paso por la Librería Primado (Valencia) de escritores, poetas y artistas que van desde José Luis Sampedro a Chantal Maillard, desde Juan Carlos Mestre a Eloísa Otero, desde Carla Badillo a Forrest Gander, desde Andrés Fisher a Ana Pérez Cañamares, desde Quique Falcón a Carmen Beltran, desde Carmen Camacho a Jesús Ge, de Antonio Crespo Massieu a Ana María Espinosa... y un sinfin más en la polífonía irresumible de las más diversas, feroces o amantes prácticas poéticas, que atendiendo a lo humano, mirando al mundo, desde lo político y lo íntimo, desde lo personal y lo público nos permiten leer la historia, "leer no nunca escrito" de la verdadera historia, que no escatima esfuerzos y gracia, riesgos y ventura, osadía y terneza, en visibilizar, en exponer por un instante irrepetible las multiplicidades y los quiebros y requiebros de un presente herido. Por donde pasa la poesía, libro para leer, disentir, disfrutar y polemizar, del que adjunto tres poemas inéditos de tres de los poetas que lo conforman.

Víktor Gómez

CURIEL, MIGUEL ÁNGEL

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BÚSQUEDAS

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Sobre estos campos ondulados estrellas y pájaros giran. Lo quieto
se mueve. Allí donde nunca va alguien van alemanes. Allí donde
sólo hay luz van alemanes. Soy un judío alemán. No tiene fin ese
deseo de no ser en los campos sin límites. El rostro del loco, las
manos del santo. Así me tapo para no verme en el mundo. Un
poco entreabro los dedos y ver las nubes que van donde voy. No
se mueven. No llevan más que sueños. Les entrego mi silencio y
me dan el suyo. Grandes ovejas ciegas. Si se queda el árbol me
quedo. Eso le pido a la luz, y que el silencio no posea más palabras
que yo. Que se retuerza para que no haya maldad en la sombra.
Lugar lejano bajo el cielo. Acariciar rocas, hablar con ellas. Lo
que digo rebota y vuelve a mí. Siempre vuelve a mí más luz de la
que doy. Pero alguien trae una botella de aceite. Escribir un nombre
en un poema es devolverlo a la luz. Mirar el aceite, el sol tras
el aceite. Lo devuelvo a la luz y escribo ese nombre para que no
muera la luz.
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DEL PLIEGO, BENITO

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7/18/08
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Comienzan por cortar las ramas más altas para después
rebajar la copa con una motosierra. Parece tarea fácil golpear
con un hacha el tronco, abriendo cuñas que hagan al
árbol a caer. Pero va más allá, pero es más complejo. Hay
que cortar primero las ramas más fuertes y la copa para que
no te arrastre en su caída; y luego tronco, y aún después de
caído hay que hacer de su cuerpo leña sangrante. El
mochón durante años sigue renaciendo.
Hijo, mantén a mano un hacha para ir degollando a sus
hijos.
No es que no haya respuesta, es que no te atreves a
ponerla en práctica.

PÉREZ CAÑAMARES, ANA
FARISEOS

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para vosotros sólo deseo
que exista vuestro Dios
y sea un ser de palabra
que os juzgue de acuerdo
a vuestras obras, que mire
en el fondo de los corazones
con gusto reconoceré mi error
humilde acataré mi castigo
alegre aceptaré mi infierno
si él es justo con vosotros

TRES POEMAS A LEONIDA LARI, IN MEMORIAM

2011-12-15T19:53:00.004+01:00

Fotografía: Leonida Lari

FEMEIA DE FOC

(Leonidei Lari, in memoriam)

Un drum umplut de rădăcini crescute din ceața dimineții,
o ultimă privire jucându-se cu formele focului.

Aripi desfăcute ce acoperă sângele scurs din sicriu,
acolo unde se surpă pământul spre a face loc focului.

Femeie ferită de farmece de o bentiță pusă pe frunte,
foc nevăzut scututurându-și flăcările peste întuneric.

Andrei Langa

*****

LA DAMA DEL FUEGO

(a Leonida Lari, in memoriam)

Un camino lleno de raíces crecidas en la neblina del alba,
una última mirada jugándose con las formas del fuego.

Alas abiertas que cubren la sangre salida de la tumba,
allá donde se derrumba la tierra haciéndole sitio al fuego.

Dama protegida de los hechizos por una cinta pegada en la frente,
fuego oculto sacudiendo sus llamas sobre la oscuridad.

Andrei Langa

*****

Leonida Lari nace el 26 de octubre de 1949 en Bursuceni. Fallece el 11 de diciembre de 2011 en Chișinău

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Fără ieri şi fără mâine

Unde-i lumea fără ieri şi fără mâine?”
Leonida Lari

În inima rănită a singurătății nu ai vreo vrăjitorie să încalce canonul nopții. Nici o fereastră nu e întredeschisă pentru a mirosi aroma narcisului din pustietatea întunericului, parfumul petalelor în trei foi al privegherii.

Pere Bessó
Inédito "El gran cafetar", 2011

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SENSE AHIR SENSE DEMÀ

Unde-i lumea fără ieri şi fără mâine?”
Leonida Lari

Al cor nafrat de la soledat no hi ha fetilleria per a jugar amb el canon de la nit. Cap finestra entreoberta per a olorar des de l’ermàs de la foscor el perfum de la flor del somni, la flaire de les fulles trifoliades de la revetlla.

Pere Bessó
Ìnèdit, El gran cafetar, 2011

*****

SIN AYER SIN MAÑANA

Unde-i lumea fără ieri şi fără mâine?”
Leonida Lari

En el corazón llagado de la soledad no hay hechizo para jugar con el canon de la noche. Ninguna ventana entreabierta para oler desde el yermo de la obscuridad el perfume de la flor del sueño, el aroma de las hojas trifoliadas de la vigilia.

Pere Bessó
Inédito, El gran cafetar, 2011

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Unde umbra domnește

Leonidei Lari

Fără lumină
în pragul pustietății,
scriind.

A venit clipa marii călătorii,
pentru a simți viața de la începuturi,
în aprinderea ei din nimic.

Avântul te-a dus până într-acolo
unde umbra domnește
și izbutește ușor
să dezvestească ființa, în infinit…

Poem de Ana Muela Sopeña, traducere în română de Andrei Langa

*****

DONDE LA SOMBRA JUEGA SU PAPEL

A Leonida Lari

Sin luz
en el umbral del vacío,
escribiendo.

Ha llegado el momento del gran viaje,
para sentir la vida en sus inicios,
en el deslumbramiento de la nada.

La pasión te llevó hacia el lugar
donde la sombra juega su papel
y consigue sin trabas
la desnudez del ser, en lo infinito...

Ana Muela Sopeña

2011-11-17T01:28:00.001+01:00

CONFESIONES (Dolan Mor)

2011-11-17T01:25:00.001+01:00

*
Al principio yo anhelaba ser el príncipe
de la poesía, el rey de las palabras,
un ministro de los poemas con una medalla
sobre mi oscuro pecho, una corona de oro
alumbrando con su dorada luz mi noble cabeza.
Después, bajé mis metas y me propuse ser
un licenciado, un doctor en gramática,
políglota, un James Joyce, usar barba,
un abrigo negro hasta los tobillos, las gafas
circulares, la pipa entre los labios
recitando los versos de Charles Baudelaire.
(Recuerdo que tenía la foto de Vallejo
debajo del cristal de mi mesa de noche
y, mirándola, apoyaba mi rostro y mis manos
cruzadas encima de un bastón con el puño
de plata, en forma de león, para creer
un instante que mi nombre era César.
–Incluso estuve preso por parecerme a él.)
Me decía a mí mismo frases de Kierkegaard:
"para el hombre que aspire a triunfar en la vida
existen dos caminos: ser César o ser Nada".
Y yo lo repetía con la convicción de que era
(sólo faltaba tiempo) un dios o hijo de un dios.
Sin embargo, las cosas han cambiado y mi punto
de vista se cayó en un abismo. Ya no aspiro
a ser príncipe, ni ministro, ni rey, ni políglota
un día, mucho menos deseo ser Joyce o Baudelaire
porque ambos están muertos, y un hombre,
si está muerto, vale menos que un perro.
Ahora aspiro a las cosas sencillas de la vida.
(Me lo dijo Ray Carver y nunca lo entendí.)
Miro el agua de un río sin pensar qué es el agua,
me acuesto entre la hierba y disfruto del sol.
Pienso, respiro, siento cómo limpia el oxígeno
mi sangre, mis pulmones, late en mi corazón.
Soy feliz con vivir sencillo, aspiro a eso:
Posado, como un pájaro, sólo quiero una rama
para cantar mis versos, también una ventana
para mirar el mundo, aunque no tenga un piso,
ni un palacio, ni un templo. Un marco,
una ventana para asomar mis ojos, humilde,
con asombro, sabiendo que soy polvo,
y, debajo del cielo, un animal o nada.

Dolan Mor- Cuba

UN HAIKU DE BASHO

2011-10-28T23:40:00.001+02:00

kono michi wa
yuku hito nashi ni
aki no kure

Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo.

Basho

OLGA MUÑOZ Y AGUSTIN LINUESTA PRESENTAN SUS POEMARIOS EN VALENCIA EL VIERNES 28 DE OCTUBRE A LAS 20 H (LIBRERÍA PRIMADO)

2011-10-25T19:36:00.000+02:00

Portada del libro de Olga Muñoz

El poeta Agustín Linuesa

IMPORTANTE presentación de NOVEDADES EN VALENCIA

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Olga Muñoz ("La caja de música", Ed. Fund. Inquietudes-Asoc.Poética Caudal, 2011)

y

Agustin Linuesa ("La ciudad de los gatos" Ed. Cocó, 2011)

presentarán el viernes 28 de octubre en Valencia, Librería Primado,
sus últimos poemarios. A partir de las 20:00 h ..
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y después cena de tapeo en el KafCafé de Benimaclet (Valencia)
a partir de las 22:30 h. abierta a todos los que quieran acudir donde
también contaremos con

el poeta y editor argentino Cristian Aliagala poeta y periodista Yaiza Martínez
y con Javier Gil Martín, coordinador literario
de la Fundación Inquietudes y de Asoc. Poét. Caudal

Os esperamos a tod@s para una briosa jornada

ASOCIACIÓN POÉTICA CAUDAL y LIBRERÍA PRIMADO

ECUACIÓN DE DOS INCÓGNITAS

2011-10-24T03:24:00.000+02:00

Rotas

Él le ha dicho que le sobran muchos kilos
que se ve ya mayor y sin recursos
que ella no vale nada y él es todo.

Y ella no combate
porque cree las palabras de su "hombre".

No entiende que su "hombre"
ya no es aquel amante tan romántico,
ahora es un lobo que desea destrozarla.

Él ha dicho que no toque el dinero porque es suyo
que no salga a la calle con escotes o con falda
que no se relacione con amigas
que no hable con la gente
que no hable por teléfono.

Y ella cree que es instinto
que él marca el territorio
porque ella es su mujer, es su buena hembra.

Pero todo es mentira.

Él prohíbe esas cosas
para que su esclava voluntaria
siga en su cautiverio
y no vea la luz.

Él insulta si el arroz está muy hecho
insulta si la sopa está caliente
insulta si ese plato tiene sal.
Insulta si el arroz está más crudo
insulta si la sopa está muy fría
insulta si ese plato está muy soso.
Insulta si ella hace
insulta si no hace.

Así miles de víctimas
paralizan sus vidas
en manos de personas
que hace tiempo murieron al amor.
Sólo pueden sentir la jerarquía,
porque dentro de ellas
se derrumbó la fe y la confianza.
En lo profundo de estos hombres,
debajo de las capas de crueldad sanguinaria,
vive un niño asustado
que recibió en la infancia malos tratos
en vez de las caricias necesarias.
Por ello no ha crecido protector,
tampoco generoso.
No puede respetar la independencia
ni otra identidad,
porque él nunca ha tenido nada de eso.

Rotos

Ella ha dicho que él no vale nada
que le repugna estar bajo su techo
que es casi un impotente
y que no ose tocarla ni en los sueños.

Y él no dice nada.
Es extraño, lo es.
Él cree en las palabras
de esa mujer atávica que le hizo tan feliz hace ya tantos años.

No entiende que su hembra
ya no es aquella novia sonriente
ahora es una medusa dispuesta a envenenarlo sin veneno.

Ella ha dicho que todo lo que gaste
debe justificarlo con facturas
que aunque ella ya no quiere
que la toque
él no se atreva nunca a delinquir
rozando a otras mujeres.

Y cree que ella lo ama
y por eso no deja que él escape
y no permite nunca que él disfrute
de alguna cama oculta
en rincones furtivos
de la ciudad sin nombre ni apellidos.

Pero todo es mentira
Ella sólo le odia
porque cree que su vida
se ha frustrado por él.

Ella prohíbe todo
para destruir la fuerza innata
del hombre que le ha dado el cautiverio
y juntos en la cárcel
definen como amor a esa pasión oscura
de destrucción en el mutismo,
en el silencio sombra
de la cotidianeidad tan bien mirada
por ojos de parientes, familiares,
gente desconocida y los vecinos.

Ella insulta si él no quiere dialogar
ella insulta si él habla
ella insulta si él no encuentra aparcamiento
insulta si él no encuentra un buen trabajo
insulta si él no viaja
insulta si se ausenta demasiado
insulta si está en casa estorbando
insulta si él llega algo más tarde
insulta si desea mucho sexo
insulta si no quiere ya rozarla.
Insulta si él hace
insulta si él no hace

Así miles de víctimas
paralizan sus vidas
en manos de mujeres
que hace tiempo murieron al amor,
sólo pueden sentir la jerarquía
porque dentro de ellas
se derrumbó la fe y la confianza.
En el interior de estas mujeres,
debajo de las capas de crueldad sibilina,
vive una niña huérfana
que no encontró su vía de expresión
que fue condicionada a ser sin brillo,
identidad en gris,
que no recibió nunca los estímulos
para desarrollarse nutridora,
generosa y autónoma.

Ana Muela Sopeña

TRES POEMAS DE HELENA BONALS

2011-10-18T20:41:00.006+02:00

EL XOP

Tremola l’arbre,
sacsejat pel vent dels ideals.
I tremola de nou,
en els reflexos de l’aigua,
el riu que corre.

EL CHOPO

Tiembla el árbol,
sacudido por el viento de los ideales.
I tiembla de nuevo,
en los reflejos del agua,
el río que corre.

*****

Deix de bellesa
que es reflecteix en tu,
plàstic, progrés.

Deje de belleza,
la botella lo refleja,
plástico, progreso.

*****

EXTENSIÓ

El teu món interior,
en les parets de la cambra on escrius,
en la mirada d’una fotografia,
en una peça de roba que t’estimes,
en cada vers que has entès,
i, ara,
en aquest poema.

EXTENSIÓN

Tu mundo interior,
en las paredes de la habitación donde escribes,
en la expresión de una fotografía,
en una pieza de ropa predilecta,
en cada verso que te ha llegado,
y, ahora,
en este poema.

Helena Bonals

*****

Helena Bonals, bibliotecaria, crítica literaria y poeta nos presenta una muestra de su poesía en estos tres poemas.

Sus blogs:

Una cosa molt gran en una de molt petita

http://unacosamoltgranenunademoltpetita.blogspot.com/

Itineràncies poètiques

http://personatgesitinerants.blogspot.com/

2011-10-07T17:20:00.001+02:00

MI CUERPO ES UN ESPEJO

2011-10-07T17:18:00.000+02:00

*
Mi cuerpo es un espejo de la noche
donde tus labios liban sin un límite.

En tu bolsillo viajo
desnuda como el vértigo del humo.

Ana Muela Sopeña

JANA

2011-10-01T19:10:00.000+02:00

:

AHORA recuerdo
todavía no hemos vivido
sino la eternidad
de aquel primer silencio.

...

SECUESTRAN LAS PALABRAS

2011-09-29T19:38:00.003+02:00

SECUESTRAN LAS PALABRAS

Por todos los lugares de la Tierra secuestran las palabras,
las atan a los postes de la luz, las enjaulan en cárceles,
las censuran en medios,
las violan o las edulcoran tanto que ya no dicen nada.

Las palabras no lloran, tienen heridas que no sangran.
Hay palabras que nunca se pronuncian por la amenaza de palizas.
Hay palabras que jamás escuchamos, porque navegan sin un puerto.

Por todos los lugares de la Tierra se pierden las palabras
de lenguas extinguidas. Al morir un idioma
no sólo mueren las palabras, también una manera de mirar,
una cosmovisión que observa el mundo con ojos diferentes.

En el lenguaje cotidiano cada día la gente
reduce en un número importante
cantidad de vocablos.

Los mensajes de móvil
se van haciendo diminutos,
los e-mails cada día son más cortos
y las antiguas cartas
se encuentran en peligro de extinción.

En la televisión
las palabras se burlan de nosotros,
se achican, se transforman en mediocres.

Por ello,
debemos custodiar con gran cuidado
las palabras en vías paralelas...

Ana Muela Sopeña

IN MEMORIAM (Carta abierta a los últimos)

2011-09-10T20:21:00.001+02:00

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In Memoriam,

escribí en noviembre de 2009, con indisimulada influencia quiquefalconera, ésta impronta en la página de Xarxa cristiana, cumpliéndose el XX aniversario del asesinato en El Salvador de Ellacuria y sus compañer@s:

"Al recordar y renombrar a los tumbados a balazos,
con la sangre que veinteañera no se seca en la piedra
estamos pintando una casa nueva para la palabra.

Una casa se alza sobre las ruinas
de los mártires,
en medio de las atrincheradas ciudades y los campos
...en el corazón de los atribulados
y en las manos del silencioso
que te invita
a apalabrar un tiempo de justicia, pan y canto sin machetes."

Casi dos años después, aparece en mi correo electrónico la entrada que debió quedarse por visibilizar en su día y que así cumple ahora una función imprevista y generosa de aliento y de reformulación de nuestra esperanza. Aparece por sorpresa. Y deja abierta una pregunta...

Siguen los canallas, los sátrapas y sus compinches y siervos matando por doquier, en Centroamérica y en todo el mundo. Y se hacen ríos invisibles de mártires anónimos, empobrecidos o negados.

Y la poesía sigue, en los casos más corajudos, plantando cara, cuerpo y voz, a tanta maldad desnuda o solapada, desde la que llaman crisis al robo de la democracia, la justicia y la libertad por parte de los generales del Ejercito mundial del Capitalismo voraz e inmisericorde a los pueblos torcidos a golpe de leyes, sentencias, pactos, machetes, hostias y mamporros o abandonos y mentiras.

Vaya este otro poemilla ocurrencia salto y rabia desde el que grito por tí, vida de la vida, arrebatada a los más indefensos y protegida por las mujeres y los hombres más valientes de la historia, desde su anonimato y hermosura.

" Cielo y barro se han besado,
no escribe el dolor de los huesos partidos
contra la culata del fusil,
océano y autopista se han muerto
en las lágrimas verdes
de sus ojitos agachados y hermosos,
niña en la fragilidad de los abismos
palabra de niña en los acantilados
de las milicias y los consejeros delegados del odio
estamos en la quiebra y en el fémur
de un pájaro
garabateando la palabra insurreción
con Ellacuria sonriendo
en los lodazales de la historia
con una mano en Dios y todo su ser en vosotros."

Un abrazo grande,

Viktor

OBSESIÓN

2011-09-09T20:09:00.003+02:00

OBSESIÓN

La primavera de la media noche lo acompaña otra vez, un pálpito de sienes lo sigue en su hartazgo de buscar y no encontrar y llegar siempre a lo mismo. Paso a paso regresa a la rutina, escapó esa noche del ensueño de besos de esa boca que se ofrece entreabierta como roja granada y del cuerpo cimbreante que ha sido suyo pero… desconoce hasta su nombre. La busca, quiere encontrarla y en cada mujer la recrea pero sólo es un espejismo... no es ella.Hoy vuelve otra estación de acacias, es primavera, él anda y anda, la opresión del nudo que le ata y aprieta el corazón lo acompaña siempre. Al fin, hoy ha llegado a ese lugar sin límite y reconoce una puerta, frente a ella recuerda aquellos ojos de acacia en flor. Con mano temblorosa toca, hasta que alguien abre... Ella, envuelta en un nimbo lo mira, él reconoce el color de sus ojos, su boca entreabierta roja y jugosa como una granada. La envuelve ansioso entre el dogal de sus brazos... En un abrazo a sí mismo.

Leticia Garriga- México

TRISTEZA DE AGUA

2011-09-05T13:05:00.008+02:00

TRISTEZA DE AGUA

Entre la lluvia,
la mirada de olvido.
Tristeza de agua.
Recuerdos de la infancia
con botas entre charcos.

Ana Muela Sopeña

*****

TRISTOR D'AIGUA

Entre la pluja,
l'esguard de l'oblit.
Tristor d'aigua.
Records d'infantesa
amb botes entre els tolls.

Poema d'Ana Muela Sopeña amb traducció lliure al català: Joana Navarro

*****

TRISTESA D'AIGUA

Entre la pluja,
la mirada d'oblit.
Tristesa d'aigua.
Records de la infantesa
amb botes entre tolls.

Poema d'Ana Muela Sopeña amb traducció, seguint la mètrica, al català: Joana Navarro

CONJUGANDO EL VERBO

2011-08-08T14:46:00.006+02:00

CONJUGANDO EL VERBO

Yo como el alimento
de los supermercados bien surtidos.

Tú comes sin temor a equivocarte.

Él come sin saber que otros no comen.

Ella come y a rachas
siente que ha transgredido varias normas
y vomita en el suelo sin quejarse.

Usted come doscientos alimentos
y luego cree que está inmerso en la crisis.

Nosotros degustamos sin control
recetas y recetas y recetas.

Vosotros en banquetes derrocháis
los recursos preciados del planeta.

Ellos comen sin freno
de todos los bolsillos de la Tierra.

Ellas comen sin culpa
persiguiendo los cuerpos de la nada.

Ustedes comen bien mientras hay otros
que mueren cada instante por el hambre.

Yo no como y me muero
en segundos fallecen
a miles niños, hombres y mujeres.

Tú ya no comes bien y estás enfermo.

Él ha dejado ayer su dieta íntegra
su empresa ya no existe y va hacia abajo.

Ella escapa de tres agujeros negros
dejando la comida
como si fuera oscura y pecadora.

Usted no come nada
un ayuno le impulsa en la protesta.

Nosotros no comemos
por eso en las pateras viajamos a otros lados,
en aviones y trenes
hacia los paraísos del convite.

Vosotros no coméis
y os movéis dirigidos por instinto
donde aún los Edenes crean pan.

Ellos ya no consiguen nutrición:
algunas ONGs
se quedan con los fondos
y a los países pobres apenas llega nada.

Ellas han decidido no comer
el cuerpo transparente es lo que impera.

Ustedes ya no comen
así ya no protestan,

y el mundo se debate
en la conjugación del verbo oculto:
oculto en las partículas de trigo,
de Divisas, de Oro, de Acciones y de Índices:
el Ibex 35 y el Nikkei,
el Dow Jones y el soporte,

un mundo de poder
donde existen recursos,
pero una minoría tiene todo
y la gran mayoría cabalga hacia la nada...

Ana Muela Sopeña

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Poema publicado en mi blog Laberinto de lluvia el día 3 de agosto de 2011
http://www.laberintodelluvia.com/2011/08/conjugando-el-verbo.html

Publicado también en Poesía Solidaria del Mundo el día 3 de agosto de 2011
http://www.poesiasolidariadelmundo.com/2011/08/conjugando-el-verbo.html

Una nit d'Òpera 2011 - Jardins del Centre Cívic del Port de Sagunt

2011-07-23T10:40:00.018+02:00

Coral Almudáfer del Puerto de Sagunto

Coral Lira Saguntina

Coral de Moncada

Soprano, Laura Lavilla

Tenor, Pablo Rossi

arreglos y orquestacion, Amparo Edo

Director, Sergi Rajadell Segundo

Poder decir que la vida es ópera es poder decir que la vida es una pasión. Decir que una pasión salva, es decir que salva para no morir, como un elixir que perpetúa nuestro aliento, humanamente vital para el trabajo, la familia, el amor. Poder decir que la música sostiene esa punta de lanza de nuestras últimas y más valiosas pasiones es poder agrupar pequeños retazos de verdad por, y, a través del arte, con la envoltura de nuestros sueños. Un sueño es un poder. Una representación no coloca distancia sino que lo hace más dependiente del afán de resolución de los sentimientos. La música respira y duele como una prolongación de nuestro cuerpo. Posee el deslumbramiento de nuestros gestos. Contiene el ritmo y una expresión de corazón. Un atrevido sentimiento, ahora convertido en trazo, vínculo y pacto.

Miguel Iñiguez

A QUIENES LLEVAN TIEMPO INDIGNADOS... OTRO MUNDO ES POSIBLE

2011-06-02T02:55:00.015+02:00

Libre te quiero

2011-05-28T07:53:00.003+02:00

Libre te quiero,
como arroyo que brinca
de peña en peña.
Pero no mía.
Grande te quiero,
como monte preñado
de primavera.
Pero no mía.

Buena te quiero,
como pan que no sabe
su masa buena.
Pero no mía.

Alta te quiero,
como chopo que al cielo
se despereza.
Pero no mía.
Blanca te quiero,
como flor de azahares
sobre la tierra.
Pero no mía.

Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.

Poema de Agustín García Calvo

Música y voz de Amancio Prada (disco “Canciones de amor y celda”)

Video y montaje, Mª Carmen Martinez

Orbe de puentes

2011-05-09T06:00:00.019+02:00

Es esta bóveda un murmullo
cumbre hacia abajo
que sube,
derrumbe hacia arriba
que baja
ávida cuenta en éste sector del alma.

Qué cerca de los objetos los cuerpos
que se alejan,
aventuran bisiestos
delante doblando el paso
que detrás se hospedan anclados.

Pasillos de sobreabundancia
es el cubo de los cuerpos.

Es aroma déspota, orbe de puentes
real de salto poema comunicante,
unido de luz por sus costados
todo tiempo entre orillas
se tienden como custodias

para tornar a los sueños,
sueños de orquídea y textura.

Poema y presentación:
Miguel Iñiguez Puche

Banco de imágenes
http://www.sxc.hu/index.phtml

Música:
VANGELIS – Tema: “Ignacio”

http://www.youtube.com/watch?v=vMespY5wsfI

Alcázar de Sevilla por Nacho Iñiguez

2011-04-15T10:13:00.020+02:00

Ahora se respira el musgo con otra fragancia de arquitectura, no menos integradora del tiempo que ahora toca vivir, un escritorio cercano, reflexivo el susurro de la cosa familiar que nos habla se acicala en el trecho de esas arcadas junto a sus pilares. Una imagen para sostener ese universo, agrupar el miedo y darle nombre, contener el alba que renace cada día en nosotros, cuando se escucha el eco en estancias de gotas casi metálicas, reverberan nuevos propósitos, son despertares o advertencia de azules paseantes.

Fotografía de Ignacio Iñiguez

y galería en enlace:

http://www.ipernity.com/doc/181782/album/228595/show

http://www.ipernity.com/doc/181782/album/228595

LAS DOS CARAS DE LA FRONTERA

2011-04-13T19:14:00.004+02:00

LAS DOS CARAS DE LA FRONTERA

Una reflexión

El ser es un ser fronterizo.
Eugenio Trías.
Sociólogo.

Los Estados tienen una característica esencial: la soberanía, esto es, la facultad de implantar y ejercer su autoridad de la manera que lo crean conveniente. Para que el ejercicio de la soberanía por parte de los Estados no perjudique a otras naciones, se crean límites definidos en porciones de tierra, agua y aire. En el punto preciso y exacto en que estos límites llegan a su fin es cuando se habla de fronteras. El espacio llamado frontera, ha sido delimitado históricamente por el hombre durante las conquistas geopolíticas a través de siglos. Área que guarda diferencias de diversas características, particularidades que separan o acercan a la humanidad, dependiendo de qué lado de la frontera se vea el horizonte. Diversas connotaciones tiene la frontera, ella nos habla según se le cuestione. Mí espacio y el espacio del otro, es esa pertenencia abstracta cuya normatividad la guardan celosamente las naciones, lugar donde aparentemente cabe el universo de todos. Las fronteras se estiran, encoge, aparecen y desaparecen son absolutamente arbitrarias y la filosofía acerca del deber ser de cada lado de ellas, es legislada, valorada y vivida cotidianamente por la sociedad que las delimita, contempla y hereda dichos conceptos a sus descendientes. La frontera también guarda como en una caja de Pandora, los parámetros con que se define el paradigma de dicho concepto. El ir y venir de la humanidad trashumante, gregaria y nómada la que recorrió la geografía de nuestro planeta, es aún hoy ese espacio y campo de batalla de infernales enfrentamientos entre seres humanos. La frontera que nos margina desde un comienzo, es la que llevamos interiormente como individuos y se manifiesta al extremo de considerar posibles enemigos a los posibles amigos, frontera que nos limita para el simple hecho de darnos la mano, así de simple y así de enormes veo sus murallas hoy tangibles en muchos territorios… Las tres condiciones para tener una nacionalidad es decir para la pertenencia a una nación como individuo, son como sabemos: Un territorio, una población y un gobierno. La única frontera que deseo derribar, es la que se crea de manera sistemática en nombre del dolor y el ultraje enarbolándose la bandera del odio recrudeciendo su rigidez y su doble moral bajo aparentes paradigmas que no funcionan en la práctica de su ejercicio, así, valores como la pertenencia, la libertad y el honor entre otros, son violentados por los mismos individuos que los ponen en práctica resguardando su frontera… y se cometen injusticias. Los problemas de frontera son múltiples, el cómo las cruzamos es uno de los puntos focales que han generando desacuerdos entre naciones, se han vuelto como la hidra de muchas cabezas. La discriminación de hombre por el hombre mismo a todos los niveles, desde las diferencias en la sociedad de raza, credo, lugar de origen o sexo llegando a la arbitrariedad de crear generaciones que ejercitan la discriminación en contra de los que viven del otro lado de la frontera a través del dominio del territorio bajo la aparente "ética política". Siniestra lucha en donde el capital invertido en armas y todo tipo de instrumentos bélicos sigue siendo un negocio muy lucrativo de la mano de la ley del más fuerte y corrupto.

Recordemos la intervención de Alemania versus el pueblo Judío o Rusia versus Polonia, hoy manifiesto desde espacios en el planeta como Israel versus Gaza, China versus El Tíbet, Estados Unidos versus México, Libia versus sus propios ciudadanos que están en desacuerdo con el gobierno... solo por mencionar algunos ejemplos. Los grandes organismos como la Organización de las Naciones Unidas y las instituciones que rigen la vida en sociedad como el estado, la familia, la religión, la educación, la economía, y el deporte, concilien la expresión de su sistema de valores para resguardar el derecho entre naciones, manifiesten su poder y colaboren conjuntamente para enfrentar a enemigos tan poderosos como el deseo por imponer "paradigmas mesiánicos" que tienen como fondo el dominio, por ejemplo, los de la riqueza de los recursos naturales de una nación. Las limitaciones entre nosotros (en cuanto al racismo) y manifiesto entre hermanos que comparten una raíz en todos los aspectos, puede combatirse con una de las armas más poderosas con que somos capaces de hacerlo; los acuerdos mínimos, es decir respetar las diferencias y particularidades de cada cual mediante el diálogo y la comunicación, detrás de cada una de las dos caras de la frontera.

Leticia Garriga. La Paz, BCS. México.

DIÁLOGOS

2011-04-12T20:19:00.002+02:00

La superficie de la tierra, el mar, la atmósfera... también hacen un intento utópico de dialogar con nosotros...

¿Por qué utópico?

Porque mientras el planeta nos habla, nos grita al no oírlo... nuestras pequeñas, grandes y enormes ganas de poder, de dinero, de abundancia, de imponer nuestras creencias y no permitir las del otro, de imponer nuestros criterios, nuestra razón, nuestra opinión, nuestro punto de vista, nuestra idea de justicia a favor nuestro también... esa apremiante necesidad nuestra, hace oídos sordos a las palabras, susurros, gritos, gemidos, alaridos... hechos de agua, tierra, aire y fuego y nos introduce más aún en la batalla, en la guerra, en la falta de clemencia ni bondad por ninguna de las partes, nos mete de lleno en la boca del lobo. Esa ferocidad nuestra por poseerlo todo, por imponerlo todo, por imponernos a todos... esa ferocidad nuestra de caníbal bulímico y enganchado a la sangre y carne más jugosas... esa ferocidad de animales de caverna y coto de caza, nos emborracha de gloria ilusoria y nos impulsa con fuerza hacia la destrucción más genuina que nos retrata así; feroces, altivos, embebidos, con la barbilla bien alta mientras de las comisuras de los labios la sangre de la que nos acabamos de alimentar, gotea suavemente y convierte nuestros patéticos intentos por imitar el lenguaje, en meros gruñidos y chillidos de humanoide que no es humano. Unos imitadores de lo humano, unos imitadores de aquello que debería hacernos únicos, de aquello que debería hacernos cuidadores de todo lo que nos sostiene.

No podemos dialogar porque ni siquiera somos conscientes de que estamos monologando en una lengua inarticulada de caníbales desposeídos de la alquimia que nos haría humanos.

Pequeños Deberes- ¿Cómo sería convertir aquello que no es humano en nosotros, nuevamente en humano?

Adriana Davidova

Artículo publicado en la revista digital Divertinajes:

http://www.divertinajes.com

A.AliciaNlaRealidad@gmail.com

Dibujos-Daniel Rabal Davidov

QUINUA: Poesía y Hambre

2011-04-01T17:32:00.008+02:00

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Desarmó La Paz
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mercados de Batallas
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niños sin quinua
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La NASA hambres cultiva
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ralos soles por ángeles
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--------------- Trazas del calígrafo zurdo
--------------- Víktor Gómez
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Quinua es un alimento básico de las comunidades andinas, altamente energético y hasta hace poco tiempo, al ser de consumo local, accesible a las poblaciones rurales. El reciente interés yanki, de La NASA y otras organizaciones, así como de países como Francia o Italia ha multiplicado su precio, haciéndolo inaccesible a los bolivianos. Consecuencia de ello es la sustitución por fideos y otros productos que no bastan para la nutrición, afectando de manera importante a los niños de la zona. La desnutrición infantil y la impotencia de los padres ante este fenómeno no deja de manifestar que las prácticas de Globoimperalismo, por más que se disfracen de mestizaje son un avasallamiento de las economías fuertes sobre las debilitadas. La Paz, es la capital de Bolivia, y juega en este texto un perverso abanico de sugerencias, al situarse paralelamente a "mercados de Batallas" cuyo nombre bélico podría inducir a pensar en varias líneas en esa Cuarta Guerra Mundial, o mejor dicho, mundializada, que ejercen hoy las multinacionales contra los pobres o empobrecidos. A su vez, tenemos que para tocar el cielo, para asumir ese progreso tan deseado por el neoliberalismo y cuyo exponente más espectacular es la carrera hacia las estrellas comenzada en la Tercera Guerra Mundial (aquella que se escondía con el eufemismo de Guerra Fría y que fue ardorosamente genocida tanto por el Gulag como por las maniobras de la CIA, El ejercito USA y otros cómplices en las interferencias y maniobras por las Américas, Oriente Medio y Africa) que lidera claramente La NASA justificamos el hambre o la miseria en zonas que expoliar por sus minerales o cultivos (pensemos en el coltán o la kasiterita de el Congo, Ruanda, etc.,) . Lo lejano e inmenso fascina y preocupa(¿?) pero no somos capaces de atender y cuidar lo cercano, de proteger del daño sistemático a los pueblos más desfavorecidos por las políticas del capitalismo tardío. No entra dentro de la lógica de mercado (eufemismo para referirnos a personas con nombre y dirección postal y de una gran entidad, que diría Brecht, que determinan cuales son sus prioridades y los medios y modos de ejecutarlas)
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Así, nos venden ralos soles por ángeles, basura por belleza, dinero por cuerpos, codeína por lucidez, apaciguamiento por paz, mangoneo por justicia.
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Víktor Gómez

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Situación de la quinua en relación con
Francia, La Nasa y el comercio internacional:
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aquí
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acá

y acullá

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A LOS 50 DE FUKUSHIMA

2011-03-24T20:02:00.003+01:00

A vosotros os canto
con la palabra eterna: gratitud.

El viento se ha quebrado
en el aire con humo de la Tierra.

Sabéis sobre el futuro
más allá de los índices Nikkei.

Consagráis vuestras vidas
para que pueda existir vida y más vida.

Pensáis sólo en los otros
en esos descendientes de Japón
y de otros lugares de la Tierra.

Debemos aprender de vuestra alma
la solidaridad con Gaia entera
y con otros Humanos,
sin hacer distinciones.

La flor de loto se abre
en líneas del espacio
para expresar tan sólo
un gracias en el cielo
en todos los idiomas de la Tierra.

Ana Muela Sopeña

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El índice Nikkei es un índice bursátil formado por las 225 empresas más importantes que cotizan en la Bolsa de Tokio.

VALENCIA SIGLO XXI, un poema inédito de Viktor Gómez

2011-03-08T13:20:00.004+01:00

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---------------- -Valencia, siglo XXI-

¿ha de hurtarnos la noche
de existir vuestra solicitud?
¿en qué celdas no existís,
en qué penumbra arrinconados
menos visibles que la humedad?
crece la niebla y ya ni vuestros
vacíos se advierten en la confusión
de la perturbada ciudad fósil:
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palco de pulcritud
aquí están llorando
las enmudecidas
libélulas grises
del sueño hortícola...
ahogadas en la luz
excesiva y falsa,
de los focos rígidos
del campo de fútbol
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¿quiénes sobre nadie vierten
el cemento que los pasos borra
ingenuos de los desahuciados?
la ciudad de la pompa se alza
sobre un cementerio de huesos,
huesos del sueño quebrado
carne dada a los buitres del ladrillo
corazones aplastados por la sastrería
del sátrapa y su cuadrilla.
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Víktor Gómez, del poemario inédito
"POBREZA, 2010-2012"

Hay una estación […] por Leticia Garriga

2011-03-06T18:29:00.013+01:00

(Para Ana Muela Sopeña, Miguel Iñiguez y Víctor Gómez Ferrer)

Hay una estación… de árboles de troncos fuertes tersa corteza y exuberantes racimos de flores rojas. Una estación de acacias donde podemos detenernos para mirar el paisaje al interior de las palabras que le dan vida y permiten nuestra reflexión. Despacio, sin prisa, sentir y evocar hasta llegar al encuentro de ese otro que nos espera en la estación arbolada que se luce con su mantón rojo.
Las palabras que la conforman evocan los sentimientos que embargan al hombre de todos los tiempos y llegamos a él al vernos reflejados como en una superficie de agua, gracias a la universalidad del significado de los signos abiertos, las palabras, que concatenadas nos alientan a seguir viviendo en este paraíso que también tiene su infierno.

Un saludo cariñoso esperando la vida les siga sonriendo, por el simple hecho de estar ahí y levantarse con el potencial maravilloso para la brega diaria

Saludos cariñosos desde México.

Leticia

http://www.lenguajepalabrastiempo.blogspot.com/

DESVELO de Leticia Garriga

2011-02-12T17:38:00.005+01:00

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.....Escucho el corazón de la ciudad como un redoble de tambor. Es de madrugada y se cubre del frío con su abrigo de neblina, sus personajes duermen, sueñan, aunque el insomnio no deja caer los párpados de algunos y el cerrar los ojos se vuelve un sueño...una pesadilla. Camino sobre adoquín húmedo y desfilan puertas y ventanas cerradas las que son el vivo retrato de sus dueños. Miro el final de la calle y percibo la desolación y el miedo que mana de un bar de mala muerte que finge estar feliz y se acompaña de la náusea y el desamor que se toman de la cintura y comparten su tristeza.
Los anuncios de neón palidecen y el plañir del jazz sale de la trompeta y se alarga, va a mi encuentro. Sigo mi camino y a mi paso me detengo ante las manos extendidas de un niño viejo que me pide limosna... y me duele intensamente el centro del pecho. No le doy nada, mi mirada lo recorre y con cara de pregunta sin respuesta... me alejo.
Escucho y busco pero no encuentro la fuente de aquel llanto de una voz sin nombre que rueda por la calle y me alcanza y me cala hasta los huesos. Mis pies me pesan tanto, me acerco poco a poco a una pareja que riñe bajo la luz tenue de una puerta cerrada con pintura desgastada de color rojo, el aire lleva el olor del agua podrida que escapa de la alcantarilla y me apresuro. Me alejo de su lucha interminable por ser y no dejar ser.
El barrendero rompe la postal nocturna de la ciudad cuando el alba pone brillo en el adoquín y se apagan las pocas luces que pardas y polvosas, iluminan pobremente la calle.
Estoy por fin frente a mi puerta azul, la abro y viene a mi encuentro el único amor que hoy me aguarda... mi perro.

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Leticia Garriga
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Leticia Garriga es una escritora mexicana que cultiva diversos géneros.
*
En su blog encontramos una muestra de su quehacer literario:
*
http://lenguajepalabrastiempo.blogspot.com/

LA CIUDAD NOS DESNUDA

2011-01-26T10:40:00.003+01:00

La ciudad nos desnuda
en las horas vacías de la noche,
entre calles con lluvia,
a la luz de mi piel evanescente.

Las aceras invocan nuestros nombres
mientras el frío
cae
sobre
el
invierno
a través de farolas,
donde los que se fueron a otros mundos
habitan invisibles.

En el tiempo sin alba
tú buscas mi crisálida secreta,
para resucitar de las cenizas.

En el espacio oculto
persigo tus abrazos en penumbra,
para supervivir en el crepúsculo.

Ana Muela Sopeña

no poder

2011-01-25T10:16:00.010+01:00

Dos cuerdas naturaleza
rótulas de azar, o no poder
una única danza posible
esa única mejilla del mundo

el roce de los años físicos
los ojos físicos
los dedos físicos

el cálculo del cielo lactante obelisco
a una confusión,
una lágrima ángel eléctrico
a esa tensa rodilla del mundo.

Pienso silencio
pirámides para la aurora
obediente lucero: — no desesperes—
que detestas la nube de la palanca de la potencia

cuerdas en sí,
en sí, dulce dama de tanto vivir.

Miguel Iñiguez

Imagen: Eric Kellerman

VIKTOR GÓMEZ: UN POEMA INÉDITO

2011-01-10T17:24:00.007+01:00

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Hope is a knave befools us evermore,
Which till I lost no happiness was a mine. (*)
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Samuel Beckett
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al verbo
estrago de nupcias
aletean los pájaros
la perdiz y el ramal
el agua y la brisa
calan sin voz
trasunto
----------- no es oficio
retener
en la fuente
el reclamo
en el jardín
última sombra
un nomadeo
del furtivo
la lid
sin fermento
---------------- no es compasiva
clara versión
ebria
del crepuscular
desnudo
infinitivo
sin respuesta
mortal
ígneo
tendón
de
Lucifer
--------- no un poema
poesía
como cianuro
en el pico
de la paloma.
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Víktor Gómez,
inédito de Perfeccione lo inútil a lo inútil
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(*) ¿La esperanza?, un bribón, el más grande embustero,
hasta que la perdí, no supe lo que era la felicidad.
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(Trad. de Jenaro Tálens, publicado en edición trilingüe
para Obra Poética Completa de Samuel Beckett en
Ed. Hiperion, 2.000)

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VÍDEO DEL POEMA NUNQUAM LUMEN DE ROSSANA ARELLANO

2010-11-21T16:26:00.002+01:00

Visitad este vínculo para ver el vídeo del poema de Rossana Arellano "Nunquam Lumen" realizado por Rosa Iglesias. Es Impresionante!!!!!

http://www.youtube.com/user/IreneRojo5#p/u/0/I-6TyP4_Yew

UN LUGAR DE (R) RUIDO

2010-10-31T14:32:00.007+01:00

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Un lugar de (r) ruido,
el pequeño rincón a la escucha
un casi puente, pero todavía
tabula rasa, la punta del habla
la punta de la lengua,
si quisiera llover esta vez
un lugar de ronca tormenta
y también la ligera lentitud
del caracol al escampar la página.
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Víktor Gómez, del cuaderno
"Otro decir por decir, 2010"
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Esta escritura automática, la impronta que arriba expuse, surje de la propuesta de la poeta y filóloga Lucía Boscá al Ciclo de poesía Un lugar de (r) ruido, que trimestralmente se nos ofrecerá un viernes en Librería Primado (Valencia) y que comienza este próximo viernes 5 de noviembre, a las 19:30 h con la presentación y lectura de los poemarios "Grisú" de Esther Ramón y "Autoria" de Julieta Valero, con posterior coloquio sobre la problematicidad de la creatividad, la comunicación y la presencia de la poesía en nuestro panorama sociocultural. Un lugar de (r) ruido, traerá a un par de poetas con textos singulares cada tres meses, y propondrá a los lectores estimulantes y heterodoxas líneas de fuga, de creatividad y diálogo entre la poesía y el mundo.

POBREZA CERO: PACTO VALENCIANO CONTRA LA POBREZA

2010-09-28T20:21:00.001+02:00

Estamos hartos de los incumplimientos de acción contra el hambre y la pobreza.
Urge que se tomen medidas. Estamos hartos de mentiras y despilfarros. No a la Guerra al 4º Mundo. No al exterminio de los más desesperados.

Si la poesía es un arma cargada de futuro,
que los poetas sean un amor cargado de presente,
una voz coral y solidaria, hermanada con los últimos,
con las víctimas del hambre y la pobreza extrema.

Reportaje sobre la firma del pacto valenciano contra la pobreza impulsado por la Coordinadora Valenciana de Ongd y la campaña Pobreza Cero. Más información: www.cvongd.org

Un poema INEDITO de la plaquette POBREZA, 2010

2010-07-11T19:55:00.004+02:00

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A Mario Borras

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NO PUDE ESCRIBIR un verso
desde el hambre ajena
desierto apozado en la boca
del estómago -en una barrancada-
mi hambre no es pobreza
una palabra salada y fría
salda ¿qué deuda o plazo
en qué banco -o banco de niebla-
de mendigos que no conversan?

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Víktor Gómez
(De "Pobreza", 2010)

CRISTALES DE SOLEDAD - Ana Muela Sopeña

2010-06-24T02:05:00.002+02:00

A Dolors Alberola, con motivo de su poema "Salir a la amplia calle"
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.....Encontramos la luz en las ventanas y la niebla escondida en edificios llenos de teatro. La ciudad es el nido de la angustia de todos nuestros sueños. Caminamos a oscuras, sin un rumbo, sabiendo que el mañana es sólo arena. Los parados no saben de futuro, las mujeres en vuelo perseguimos caballos que no existen y los hombres bucean sobre los entresijos de la herida.
.....La vida se amalgama con la muerte y el tiempo pasa lánguido sin pedirnos permiso. El espacio se jacta de ser pérfido, mientras las horas van como un cohete, superponiendo el mundo sin sentido sobre códigos binarios, donde el hielo es la muestra del instante.
.....El poeta conoce el caos saltando en hilos del deseo. También busca la historia plagada de visiones en una gota de agua, una sonrisa extraña o un roce de la piel extinguido en cristales de soledad sin nombre.
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Ana Muela Sopeña

NUEVO POEMARIO DE ANTONIO MENDEZ RUBIO: EXTRA (Ed. Biblioteca Nueva)

2010-05-19T18:27:00.008+02:00

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En los tiempos llamados del Gran Interior, o la Sociedad Indoor, quizá la poesía sea todavía un recurso posible para hacer sitio hacia afuera, en la zona extraterritorial, para abrir espacios donde aprender a respirar de nuevo, o por ultima vez. O quizá sea imposible. Aunque, por otra parte, como cualquiera llega a saber, hay también un momento en que lo imposible se vuelve inevitable.
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A.M.R.
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TIC-TAC
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La peor pregunta
(¿De quién? ¿Qué ha sido
de los últimos
hermanos de memoria
juntos por el futuro del vino?)
por el aire sin tierra,
tras la respuesta sobreentendida,
y despejada a tiempo,
más de una vez
retumba de ceguera,
se pierde.
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Tanto o más
mundo
para no seguir celando
al mismo tiempo
el desierto y la sed...

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(para nosotros)
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Una vez
más
esa mañana
la transparencia del futuro
sorprendió a los adeptos del pasado
haciendo de ángel.

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Antonio Méndez Rubio acaba de publicar este nuevo poemario, EXTRA, en la Editorial Biblioteca Nueva.

ARQUITECTURA DE LA ARAÑA - Julio González Alonso

2010-04-30T14:05:00.003+02:00

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La ciudad se teje de hilos luminosos, metales
que ruedan, cimientos en el aire enrarecido.
Como la inmensa red de la arquitectura de la araña
extiende su abrazo mortal por el espacio
entregada a las manos invisibles
de sus sueños, aturdidas pesadillas de neón
y de cansancio, el frenético zumbido que recorre sus arterias
y golpea en latidos moribundos todas sus extremidades.

Allí es el hombre, lepidóptero o gusano constructor
en su crisálida; allí es el vuelo al destino de la muerte,
el gemir breve del sexo en amor de alcoba,
allí es la luz del gozo efímero cuando cae el día
engullendo la noche de las calles y los supermercados,
cuando se detiene el ritmo acompasado
de su corazón de trenes suburbanos; los quirófanos
duermen. Cuando traspasan los océanos las palabras sonámbulas,
qué cabe esperar
si las mariposas se extenúan volando alrededor de millones de soles diminutos.

De ese hilo resistente,
de esa tela de araña
de ese mundo interior
vengo.

Julio González Alonso

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Blog de Julio González Alonso

LUCERNARIOS

http://juliogalonso.wordpress.com

“Alumbramiento” de Víctor Erice

2010-04-18T15:44:00.007+02:00

… a Ana Muela y Víctor Gómez,

tiempo de sentido

intachable secuencia
han de adherirse las imágenes que descorro
porque las vigilo
porque me alimentan, me sostienen

lapsus auto inflingido, vida concisa o vuelo
aire de uñas clavando deseos, respiro
y todos los labios me golpean
dolores de vanguardia, pestañeos y vida dulcísima

Qué azul,
venía por precipicios
a tragarse todas las paternidades
envolvente cláusula de la vida
juntando todos los productos con el descanso de los cielos

dicen cierre al tocarme
dicen alumbrar
reír, bailar, jugar

Miguel Iñiguez

CITA POÉTICA con Olga Muñoz, Yaiza Martinez y el Recital solidario por Chile

2010-03-12T08:09:00.004+01:00

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Viernes 12 de marzo de 2010

A las 19:30 h en Libreria Primado Lectura de los poemas de Yaiza Martínez y presentación de su obra a cargo de Olga Muñoz. Ver AQUÍ

A las 23 h en Café El Dorado Lectura de los poemas de Olga Muñoz y presentación de su obra a cargo de Yaiza Martínez. Ver ACÁ

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y Recital solidario por Chile.

Un poema sin título(s) por Chile, 27 de febrero 2010

2010-03-10T08:50:00.004+01:00

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ESE monte
en la partida
contemplado desde
tu ojo
es ese niño
en las lindes del terreno
quien se mueve
como la pregunta
de las inconclusas palabras
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terremoto
desmadre
abismo
fondo

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Víktor Gómez

A MI TIERRA (Chile)

2010-03-08T21:12:00.002+01:00

Un gigante ha rugido en mi tierra y en mi morada
ha osado aparecer en la oscuridad de mi sueño.
Sin piedad ha tomado mi mundo y lo ha herido,
rompió caminos y vidas
hundiéndolas en grietas que ahora cruzan los senderos.

Los brazos de agua abrazaron mujeres, hombres y niños,
que a la orden del ogro los llevó mar adentro
acunados en su fuerte regazo, para no regresarlos jamás,
y el cielo los mira en silencio y negro.
Se ha abierto una herida, profunda. Difícil de sanar.

Acallado el gutural aullido
busco en los despojos de mi reino
las cáscaras de los que se fueron sin aviso, sin adiós.
Y ahora adormecida para intentar el olvido,
el monstruo se encarga a cada instante
de hacerme presente que aún acecha vigilante
volver a atacar.

Camino en silencio para que el gigante duerma
y no vuelva a despertar.

Elisa Golott

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Elisa Golott ha vivido el terremoto (aún lo está viviendo)

en la ciudad de Santiago de Chile.

Entrevista en el diario El País - ENTREVISTA: SIDI MOHAMED BARKAT Filósofo

2010-02-03T04:29:00.007+01:00

"La lucha de clases se ha trasladado al interior de cada trabajador"

"El trabajador ha sido transformado en una especie de empleador de sí mismo. El sujeto emplea al cuerpo. La lucha de clases se ha trasladado al interior del individuo". La serie de suicidios ocurridos en Francia en los lugares de trabajo sería una de las consecuencias de esta nueva organización del trabajo. Ésta es la tesis que sostiene el filósofo Sidi Mohamed Barkat (Tlemcen, Argelia, 1948), profesor e investigador del Departamento de Ergonomía y Ecología Humana de la Universidad de la Sorbona, que ayer pronunció una conferencia en el Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona sobre El futuro del trabajo.

"El que se suicida nos convoca para ver lo que los demás no vemos"

"El trabajo ha desbordado su esfera para invadir la de lo privado"

"La gente corre, no sólo por el salario o por reconocimiento, corre por correr"

Barkat, que fue director del Colegio Internacional de Filosofía de París combina su condición de académico en la más pura tradición de la excelencia francesa, con sus orígenes argelinos, lo que le ha permitido investigar en el campo de las identidades de los individuos y hurgar sin trabas en la memoria de la colonización o el terror como arma política. Los franceses contra el terror de Estado. Argelia 1954-1962 y Les artifices du pouvoir colonial et la destruction de la vie (Éditions d'Amsterdam, 2005), son dos de sus obras más importantes. Actualmente estudia los cambios sustanciales que se están produciendo en la organización del trabajo y los conflictos que generan.

Pregunta. ¿El fordismo, la organización del trabajo surgida del sistema de producción en cadena creado por Henry Ford, ya no rige nuestras sociedades?
Respuesta. Los sindicatos se batían por reducir el número de horas y aumentar los salarios y, en menor medida, controlaban las condiciones de trabajo, pero no tocaban lo que pasaba dentro del trabajo. Un sistema que ha permitido el desarrollo de la sociedad de consumo, el crecimiento económico, pero que no ha tratado la cuestión de la existencia, de la respiración.
P. ¿Dónde respiraban?
R. Los trabajadores respiraban fuera del trabajo. Con el dinero se podía acceder al mundo, se podía entrar en una comunidad -la comunidad nacional-, un mundo -la civilización- y un espacio -el territorio del país-. Eran objetos de amor y conformaban la identidad.
P. Ahora ya no respiran...
R. La nueva organización del trabajo ha cambiado este relato y los suicidios son el grito desesperado de los trabajadores que sucumben. El Gobierno buscó una razón para los suicidios y los atribuyó a problemas personales. Para mí son un grito de revuelta ante una situación que nos desborda y de la que no podemos escapar; el suicidio abre una brecha para poder tomar el aire, es una cuchillada, como lo fue realmente en el caso de un trabajador de France Télécom que en medio de una reunión se clavó un cuchillo en el abdomen. El que se suicida nos convoca para ver lo que los demás no vemos. Nuestra civilización no es consciente de que está produciendo muertos vivientes, zombis.
P. ¿Se trata de una cuestión de productividad? ¿Cuál es el factor determinante de este cambio?
R. La evaluación individualizada de la productividad crea una división en el interior de la persona. El trabajador ha sido transformado en una especie de empleador de sí mismo. En algunos sectores, ciertamente, se le ha concedido un grado considerable de autonomía, e incluso se puede decir que es más libre. Pero lo que sucede es que una parte de sí mismo -el sujeto- va a emplear a la otra parte -el cuerpo- y le va a pedir una serie de cosas. Si los objetivos que se impone son muy elevados, el sujeto puede pedirle al cuerpo tal vez lo imposible y es así como el cuerpo va a trabajar, no sólo en la empresa, sino fuera de la empresa; por ejemplo, pidiendo al marido o a la esposa que le ayude; formándose a su propio coste. El trabajo ha desbordado completamente su esfera para invadir la esfera de lo privado. Incluso a los trabajadores se les regala material como ordenadores, teléfonos, etcétera.
P. ¿Para ayudarles a trabajar?
R. En realidad para ayudarles a transportar su trabajo fuera del espacio de su trabajo. Ahí es donde empieza el conflicto entre el sujeto que ordena y el cuerpo que obedece. El cuerpo pensante, que es flexible y ligero, no puede serlo más que manteniendo una cierta economía vital; si se le empuja demasiado lejos, es como una máquina a la que se le pide más de la cuenta y se rompe. En lugar de producir ligereza e invención produce pesadez
P. ¿De dónde viene esta contradicción?
R. De las nuevas técnicas de gestión empresarial. Se dijo que los trabajadores ya no tenían razones para sentirse enfrentados al capital; se dijo: hemos hecho del asalariado su propio patrón, ya no hay lucha de clases. Pero el capital -ahora en forma de capital financiero- y el trabajo siguen estando ahí y el conflicto se ha trasladado.
P. ¿Dónde se ha trasladado el conflicto?
R. Hemos trasladado el antagonismo social al interior del individuo. El conflicto social estaba regulado por las negociaciones entre la patronal y los sindicatos, por las reglamentaciones etcétera y por lo que antes definíamos como la comunidad nacional, la identidad..., pero ahora el conflicto está dentro del individuo, y este conflicto es el que lleva a explotar, el suicidio. Se puede hablar de acoso laboral, de jefes malvados, y es cierto, esto está ahí y hay que denunciarlo, pero no es eso lo que sucede dentro de este individuo que se suicida, no es el patrón, es él mismo. No hay manera de establecer una mediación entre uno y uno mismo.
P. ¿Cuál sería el sistema?
R. La cuestión fundamental es cómo se hace correr a la gente. Si usted sólo quiere simplemente trabajar, no le darán ese empleo. Por esto se busca sólo a jóvenes, a gente que cree en esa idea de que son ganadores y no perdedores y que están dispuestos a comprometerse en el éxito, que están por la acción; gente que quiere moverse... El movimiento es el elemento determinante. El segundo elemento es la polivalencia y la reestructuración, lo que supone sustituir la existencia. Pero esta misma regla permite que la empresa diga regularmente que no hacen suficiente. La gente corre para atrapar, no sólo el salario, no sólo el reconocimiento, corre por el simple hecho de correr. Cuando se corre se crea un hilo y si uno se para, el hilo se rompe. Correr es trazar una línea. Esta línea no existe. Sólo existe cuando se corre.

J. M. MARTÍ FONT - Barcelona - 26/01/2010

El Pais (26 de Enero 2010)

UN POEMA INÉDITO DE VIKTOR GOMEZ

2010-01-28T15:25:00.007+01:00

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la poesía se ríe de la demasiada
cantidad de juego acumulado
con palabras, no con ella
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Eduardo Milan, Evacuación del sentido

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estábamos en la cercanía
carcasas llenas de luz
súbitas
subieron
por encima de los tejados
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dijiste es la hora de mirar adentro
y con la flor en la mano
rodeaste mi sombra y ya no perdí
peso.
-
y ya no perdí peso, prensar al desconcierto
la ígnea ropa del querer,
tendida la ropa de diario,
espolsada la suciedad y el miedo,
tú,
acorde que acordes mueve
susurrabas
el cantar de las ninguneadas ninfas de Judea
mientras los amontonados huesos
se iban hundiendo en el barro
-
tú eres así,
me traes de aquí a ellos, me enfrentas al olvido
y sanas la pus
con un bálsamo de ira y calma
-
el cielo está en su fiesta de fuegos y luces
son de paz
aunque me reste en la piel erizada
una memoria doliente de bombardeos
-
tráeme tu dolor, erizo, deja las púas quebradas
en mi mano
te doy mi boca escupiendo púas sin filo
y qué ardua y qué amable
vendas cada palabra mancillada
-
es
un escaparate
donde los villanos son duques de la utopía,
siervos de los ciegos y las gacelas
-
no tuve hijos, todos sois la no extranjera vida nuestra
se apaga
el cielo ya queda entre humo y oscura madrugada
-
ríen abajo los minero y arriba ríen los cristaleros y las buhardillas
emanan humo y risas
-
.
¿quebradas sílabas, que balbucir casi ni puedo...?
esta confusión se ahoga con un beso
tu-yo
-
es posible otra poesía, a ver si sabes como la encontramos...
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Víktor Gómez
(Perfeccione lo inútil a lo inútil, enero 2010)

JESUS GE Y LA POESIA FONÉTICA: RITATÓ RITATÓ RITATÍ RITATÓ

2010-01-21T19:02:00.002+01:00

Poema fonético de Jesús GE, recitado en el Cangrejo Pistolero (Sevilla), este mes de enero de 2010.

El blog cultural de Jesús GE es EL GRITO CAPICUA

2010-01-13T19:49:00.000+01:00

AFGANISTÁN

2010-01-13T19:45:00.003+01:00

*
No fue casualidad la que movió al viajero
a recorrer las rutas de la seda
y a atravesar sus valles, sus montañas y estepas,
caminos polvorientos y altos desfiladeros,
dormitando despierto a la intemperie
o en cuevas extraviadas
huyendo del envite de la muerte.

Son harto conocidas las razones.

Alejandro también surcó estas tierras
al frente de sus tropas
resuelto a la conquista
de este mundo oriental y abandonado
siempre por sus dioses.
Y quizás aún perduren
las antiguas recetas de olvidados doctores
o acaso las doctrinas del viejo Zoroastro,
tal vez en lo profundo del desierto,
en las salas ocultas de templos enterrados
o en las sombras disueltas por el viento.
O en los altos lugares de Ghorid,
en la “terra incognita”
que esconde la metrópoli,
la perdida Firozkuh de la Montaña Púrpura
que ya nadie conoce.

Y es que hoy igual que ayer,
algo han venido a hacer estos viajeros,
se nota en sus miradas.
Cuesta reconocerlo pero es cierto:
No cumplen los acuerdos,
ostentan sus costumbres,
se adueñan de las gentes
desperdigando miedo y destrucción.
La guerra y sus tormentas algo han roto,
desorientado pueblos
que han dejado su huella por todos los paisajes
de esta tierra arrasada
que un día fue llamada Yaghistán,
de esta tierra rebelde de espíritu insumiso,
de nuevo sorprendida
por el dolor sin tregua
que propagó su llanto milenario.

El enemigo es fuerte,
desprecia las heridas de los pueblos vencidos
y odia su lengua bárbara
“la lengua que ha de hablarse en los infiernos”
pensaron,
aunque en ella escribieran
para expresar su amor y sus poemas.

Nuristanís, hazaras, tayikos, turcomanos,
uzbekos o pashtunes,
todos son denostados
por fríos generales
nativos o foráneos que trazan
los designios de un orden superior.

Cruel ha sido la historia
mas cierto es su decurso desgraciado.
El humo casi roza los límites del cielo,
los condenados viven mirando hacia lo alto,
las calles se desprenden de perfumes y hedores,
del odio y la metralla cotidianos.

Mas algo hay más allá,
provincias fronterizas pobladas
por idólatras de dioses ignorados,
altivos descendientes de antiguos invasores,
erosionadas ruinas,
lejanas cordilleras de insólita belleza,
caminos ancestrales de más nobles viajeros,
la paz de atardeceres sin memoria,
la neblina imposible que envuelve las llanuras
vibrando en solitario despertar.

Y no este tenso ambiente,
esta amarga mirada del soldado
que apunta con su rifle
mientras grita su miedo
en una sucia calle de Kabul
de noche ante las puertas del infierno.

Julián Borao

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Blog de Julián Borao

Cuestión de suerte

Farolillo

2009-12-19T19:31:00.004+01:00

Anduve recorriendo aquella tienda
de todo a un euro,
aguardando,
sabía que lo encontraría
mi regalo de este año, de mi Rey Mago.

Explorando en otros tiempos aquel libro
que me hablaba de razones y esperanto
de un lenguaje sacramento y rebuscado,
no es tropiezo y ahí lo encuentro acurrucado.

—Te vienes conmigo ─, ¬me dije
tu y yo sabemos de que hablamos.
Frágil sabiduría toda ella para un objeto,
su débil luz centenares noches contiene.

Cubículo altar reposando esta velada,
me acompaña y conversa,
de Leonardo Boff y me confirma,
galerías de vida y encuentros.

Y la paz interna lúgubre de colores cálidos que refleja
ilumina mi estancia junto al ordenador,
viajando en el tiempo el insiste,
de fraternidad de pueblos y templos.

Su coherencia me sacia y evoca,
la penumbra de mi rostro frente a un nacimiento.
Que seduce su fervor y testimonio,
de un alma objeto lucero,
del farolillo que llevo y que brilló por dentro.

Miguel Iñiguez

Un poema sin título de Viktor Gómez

2009-12-07T21:15:00.003+01:00

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La luz calla.
Parece que habrá buena cosecha.
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Miguel Ángel Curiel

(Intempestivas conversaciones nocturnas en Jerez)

Un violín roto, decía León Felipe.

Un caballo azul, George Trakl.

Un extraño animal, invocaba Blanca Varela.

Yo no sé,

en estas aguas transparentes,

en esta ausencia de barro,

cómo no beber

el veneno de su claridad sin

morir al bien

que se quedó jugando,

que se queda embarrando

−como mi infancia en su quicio –

una orilla de asnos insomnes.

Porque hay aguas limpias

que son mortales

pero ningún niño se murió

jugando en la orilla barrosa.

Yo no sé como explicarlo.

Víktor Gómez

De Perfeccione lo inútil a lo inútil
(poemario inconcluso)

TU VOZ DE AGUA

2009-12-05T00:18:00.001+01:00

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Entre la hierba,
pensamientos mojados.
Tu voz de agua.

Ana Muela Sopeña

SOGNO AD OCHHI APARTI (Daydream)

2009-11-30T08:45:00.001+01:00

PARA MIGUEL IÑIGUEZ:

Giovanni Sollima - Sogno ad Occhi Aperti (Daydream) PART 1

LA TIERRA PROMETIDA, Chantal Maillard

2009-11-27T22:49:00.001+01:00

Presentación de "La tierra prometida" de Chantal Maillard en la librería La Central. Intervención de Jesús Ortiz Pérez del Molino , Joan Cruspinera, Jesús Aguado y Chantal Maillard.

Presentación de "La tierra prometida" de Chantal Maillard en la librería La Central. Intervención de Chantal Maillard.

1/.-

Tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca tal vez aún apenas sea posible nunca "lobo" tal vez aún apenas sea posible...

Presentación del Libro "La Tierra Prometida"
Barcelona: Jueves 12 de Noviembre de 2009

2/.-

Novedad de poesía: Cuadernos Caudales II: Soda Cáustica y Un zumo de tres sabores o un itinerario compartido

2009-11-27T07:19:00.026+01:00

photo by ACHIM LIPPOTH

BAJO LOS DOQUINES, OS DOQUINES

Sé utópica, amiga.

Y pide lo posible.

Aunque parezca

que está permitido.

David Franco Monthiel

Ver poemas de Ivan Mariscal y Manuel Ortega
incluidos en en Cuaderno Caudal II,

acá

Ars poética:

La poesía es lo más puro que poseo. Al contrario de lo que suele pensar la gente, no se escribe por inspiración en catarsis de malditez o arrobamientos místicos; la poesía se escribe, como decía Vallejo, con intensidad y altura.
Para el pragmatismo de nuestros días la poesía no tiene ninguna utilidad. Me parece bien que así sea. Pues, efectivamente, la poesía en ese sentido no sirve para nada. Pero en todos los otros ámbitos, es decir, en los ámbitos del humanismo, de la ética y la estética como percepción humana, la poesía cobra un sentido primordial: es la mención primera y última del lenguaje como correspondencia con lo innombrable.
Precisamente en su condición de gratuidad está su grandeza.
Trabajar con el lenguaje, y querer hacerlo desde más allá del lenguaje, no es poca cosa.
El objetivo de la poesía es lanzar dagas a los lectores y atravesarlos con flechas de fuego. Por eso cada vez me acerco más a los lenguajes expresionistas y disiento de los estetizantes: la poesía debe perturbar.

(Rocio Silva Santisteban)

IRA

guarda luto una estrella

en cielo ennegrecido

desvestida memoria

olvido que trepida

es fiebre entre los muertos

es hiel entre los vivos

German Camacho

Poética:

Mi escritura es una fuga permanente, un movimiento que busca desde los márgenes para mirar el centro. Un centro creado por la familia, el estado, el animal social que son el hombre y la mujer. Por ello, me interesa la poesía que, saliendo de donde sea (dígase el callejón del barrio, el rave, una frontera, las alturas del Himalaya o el hermetismo de un estudio) te salpique la cara, te dé un puñetazo de lenguaje y de vida.

Yo aspiro a que mi poesía toque.

(Rocio Ceron)

de pesar, pesa

de pesar, pesa/ bagatela o roca cursi/ espesa.

de rozar, roza/ ara/ arnea/ retoza

de colar, cuela/ falacia o impostura/ canturrea

de parar, para/ defensa o delantero/ encara

de escribir,

Yanko González Cangas

Arte proética:

Estos engendros de mí transparentan conmociones individuales imposibles de ajenar de la cuestión social. Las premisas del pensamiento son posteriores a lo voluptivamente surgido desde las entrañas. Encuadran un deseo desnudo. Ni masturbación intelectual ni una guerrilla sin gente; ni el dolor, ni la miseria, ni la alegría excluidos. Mi verso en el desgarro se acepta inadaptado, inútil, marginal; peón de obra en la fragua, de cada intento fallido. Tras cada intento fallido, poesía es la revolución que tenemos por delante.

(Nestor Ventaja)

(diseño de las cubiertas por Ainá Calia, sobre detalles de grabados de

Juan Carlos Mestre)

Cuadernos Caudales: 2 libros de poesía en acceso libre

Aquí la versión digital de los dos primeros Cuadernos Caudales de Poesía, un nuevo proyecto acomercial para la difusión de la poesía de Fundación Inquietudes:

SODA CÁUSTICA: CINCO POETAS LATINOAMERICANOS

Edición coordinada por Enrique Falcón (con poemas de: Rocío Cerón, Yanko González Cangas, Germán Machado, Rocío Silva santisteban y Néstor Ventaja)

UN ZUMO DE TRES SABORES O UN ITINERARIO COMPARTIDO

Edición coordinada por el colectivo La Palabra Itinerante (con poemas de: Iván Mariscal, David Franco Monthiel y Manuel Ortega)

Que puedes descargarte en:

Fundación Inquietudes: Poesía

Caudales de Poesía, serie II, es un proyecto coordinado por Víktor Gómez, Javier Gil y Miguel Fernández

Los Cuadernos Caudales de Poesía son un proyecto acomercial de Fundación Inquietudes y la asociación Poética Caudal (Julio Obeso González y Viktor Gómez). Ediciones estrechamente vinculadas a la realización de recitales y encuentros poéticos y dinámicas educativas de antipoder.

Poesía

Perdóname por haberte ayudado a comprender

que no estás hecha sólo de palabras.

Roque Dalton

La edición en papel se presentará a partir de enero-febrero del 2010 en Madrid, Sevilla y Valencia, siendo los propios poetas o en su defecto los antologadores y editores quienes presenten y lean los trabajos aportados.

Besos, pensamientos

2009-11-16T19:21:00.002+01:00

Amo a un pensamiento

números,
cuadros

números,
cuadros

noches de picaporte
a besar otra frente,
otro principio
junto a sus lágrimas,
una acumulación de sus miembros
junto a una descarga.

Amo a un pensamiento
vencerlo en sus tejidos
glúteos, números, cuadros.

Pienso leve ascenso
en los sueños pinzados
que abraza un temblor,
un vientre de ternura.
El contorno de una rosa a una potencia,
un cuadro a un tiempo afilado.

Pienso líquida frente sin llave
acostar el alma,
en las noches de celo
a ocupar todos los horizontes.

Poema : Miguel Iñiguez

Fotografía: Eric Kellerman

LOS QUE VIVEN YA MUERTOS

2009-11-08T23:55:00.003+01:00

La voz

de los que no tienen voz

no puede ser escuchada,

pero en el sueño se oye

con todos sus matices.

La imagen

de los que no tienen cuerpo

no puede ser vista,

pero en la sombra se intuye

y se adivinan sus contornos.

El alma

de los que viven ya muertos

puede renacer,

aunque ese acto tiene

sus propios trucos...

Ana Muela Sopeña

Mujeres sin corazón (Cuento de Rosalía Linde)

2009-11-02T13:27:00.002+01:00

*
.....La piel de sus muslos era suave, tanto que a Shanna le hacía acordarse de los pétalos holográficos que todas las mañanas la despertaban en su habitación, con el ritmo sedoso de la arena cayendo sobre sus pies. Estuvieron amándose durante toda la noche y al amanecer, el sol sintético les hizo levantarse, anunciando un nuevo día. No hablaban, se comunicaban sólo con el tacto.Las palabras habían quedado relegadas a la biblioteca global a la que todos accedían por medio de un sensor implantado en el cerebro. Como todos los días, Shanna abrió sus conexiones y pensó en lo que deseaba. Sin saberlo conscientemente, buscó en la base de datos histórica información sobre la prosodia y los antiguos oradores. Hacía siglos que las personas habían dejado de hablar, pero a ella le interesaban el teatro griego y las grandes tragedias, le fascinaba la cercanía que se entablaba entre el rapsoda y el oyente. Le hubiese gustado conocer a los magníficos compositores de las letras de las canciones que de manera tradicional, interpretaban en los auditorios de la ciudad y que sólo tenían para su corazón el sentido de la melodía, pero Shanna deseaba más. Fue en busca de los llamados expatriados, de los hombres que se escondían en los ritos antiguos y que eran considerados como escoria. Ellos eran todos varones, puesto que su cultura del submundo les hacía despreciar el deseo de la igualdad entre hombre y mujer. Eso a Shanna no le asustaba, puesto que era capaz de entenderles... era mucho lo que se sabía sobre esos personajes y ese conocimiento le hacía sentirse más fuerte que ellos. También iban siempre en manada, puesto que los voceros, como se les llamaba entre los superiores, no eran capaces de estar solos, al no hallarse conectados por medio del sensor al resto de los humanos. Comúnmente, se les consideraba inferiores, puesto que no evolucionaron genéticamente, ya que el sensor estaba compuesto de un material orgánico que se heredaba para las siguientes generaciones, alterando la química del cuerpo.-Eh, ¿qué quieres, tecnomujer? en nuestro pueblo no necesitamos seres solitarios. Shanna le mostró mediante un holograma lo que deseaba.-¿Cómo quieres que te enseñe a hablar?primero, eres mujer, segundo, eres tecnológica de quinta generación. Tus cuerdas vocales no sirven ni para un suspiro de placer y menos aún para un grito de dolor. Ey, pero si quieres, te vendo a la niña. Por detrás de ellos, pasó una niña cabizbaja y asustada.-Ella no tiene el implante porque su madre murió en un accidente y el resto de los hombres se despreocupan.Shanna recordó que las mujeres de los voceros tenían el implante, aunque se trataba de una red distinta. En el mundo tecnosocial había diferentes redes, aunque las más distintas eran las de las mujeres de los voceros y las de el resto de los tecnohumanos.Shanna le dio la mano al hombre, se la limpió después con unas hojas de periódico y cogió la mano a la niña. -La niña era muy tímida, pero enseguida, cuando se alejó lo suficiente del territorio de los voceros, le dijo unas cuantas palabras:-Hola, Shanna, me llamo Cylin. Te resultará extraño que sepa tu nombre, pero te conozco a ti y al resto de los humanos que hay sobre la faz de la Tierra. Mi madre era una biotecnóloga, que ideó un sensor mucho más evolucionado. Yo tengo miedo porque tengo el poder de expresar lo que pienso y eso es muy peligroso, pero tú puedes ayudarme a llevar la palabra al resto de las mujeres y así podrá existir una auténtica igualdad entre los sexos.Shanna miró a la niña y le mostró lo que pensaba, a lo que Cylin le replicó:-No te preocupes, yo puedo alterar tus cuerdas vocales y enseñarte a hablar. Ambas caminaron en silencio hasta la casa de Shanna. Allí, Cylin le colocó el sensor nuevo y para Shanna fue como un despertar, incluso mejor que los pétalos o los muslos de cualquier hombre.-Ahora tengo que realizar una sencilla operación, que te permitirá emitir sonidos; después tú misma podrás hablar con la nueva conexión que te he colocado.Cylin sacó de una caja algo que tenía aspecto de orgánico, pero que apenas podía apreciarse y se lo colocó a Shanna en la mano. Inmediatamente, Shanna se sintió reprogramada a la nueva red.-Hola Cylin, me alegra mucho haberte conocido. Tú y yo nos vamos a convertir en las voceras de la comunidad, hasta que podamos llevar los implantes a todas las demás mujeres.-No te preocupes por eso, Shanna, yo soy prestidigitadora. ¿Ves que no tengo nada en la mano? Cylin mostró su palma abierta y zas, apareció un carrusel de juguete con música y movimiento.-Vaya, ya veo, tienes la capacidad de transformar la materia.-Mucho más que eso, tú también la tienes-Shanna intentó hacer algo parecido y lo que deseó apareció ante ella.-Es increíble.-Sí, para la mayoría de la gente.Otro día, Shanna estaba en su casa a solas con un hombre y le habló con dulzura, le dijo cosas hermosas. El hombre sólo pudo corresponder con hologramas. Shanna se sintió tan triste que deseó que la Tierra fuese tragada por la luna y le bastó con desearlo para que se produjese. Cylin entró con su llave en la casa de Shanna y la llamó con su voz infantil; al entrar al dormitorio sintió el tacto suave de los pétalos holográficos y le recorrió un escalofrío. El sol sintético le inundó con su calidez y le pareció que la mañana de ese día se podía resumir en un segundo eterno. No fue capaz de articular palabra.
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Rosalía Linde

Su blog:

Flores de escarcha

Novedad Poesía: El río de los amigos. Escritura y diálogo en torno a Gamoneda

2009-10-22T14:59:00.010+02:00

Rafael Saravia coordinador del Libro "EL RIO DE LOS AMIGOS"
de Ediciones Calambur

Antonio Gamoneda:

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En Faro gamoneda

En Arte poética

En Revista poética Almacen

En wikipedia

En Abel Martín

En Radio Canal Extremadura (Entrevista)

En Cervantes Virtual

Documental TV Instituto Cervantes

VV.AA

El río de los amigos.

Escritura y diálogo en torno a Gamoneda

Colección: Poesía, 98

Madrid, 2009. 180 páginas

ISBN: 978-84-8359-181-9

16,00 euros (con IVA)

Lo conseguí en Librería Primado, cuando pasé a encargar un libro de Inma Luna y recojer otros dos de Antonio Méndez Rubio y Miguel Ángel Curiel. Y me encontré con una estupenda antología FUGA DE LA NADA (Bohodón ediciones, sept. 2009), que me llevé a casa porque aparecen Julieta Valero, Cecilia Quílez, y los impresionantes Benito del Pliego y Marcos Cantelí. entre otros tantas buenas propuestas (hasta 16 poéticas). Tanto Benito como Cecilia participan en el libro de El río de los amigos.
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En El río de los amigos —título también de un poema de Gamoneda—, un conjunto de escritores y críticos celebra la trascendencia de la obra de Antonio Gamoneda, así como el renovador sustrato que ésta aporta al panorama de las letras hispanas contemporáneas. Rafael Saravia ha reunido a un grupo privilegiado de lectores de la obra del Premio Cervantes leonés, cuyas contribuciones despliegan un diálogo creativo y reflexivo entre las señales impresas en los libros de Gamoneda y la impronta recibida de ellas por estos autores y amigos, procedentes de distintas generaciones.

El río de los amigos es un libro colmado de poesía y meditación, que no solo ayuda a entender mejor la obra de Gamoneda y a rastrear su huella en la literatura contemporánea, sino que constituye, además, un sincero homenaje al maestro y a su palabra plena de dignidad, conciencia y libertad.

Rafael Saravia es poeta, editor y fotógrafo. Fundador del Club Cultural Leteo y Ediciones Leteo. Ha publicado los libros de poemas Pequeñas conversaciones de rojo (2001), Desprovisto de esencias (2008) y Pequeñas conversaciones (2009). Ha sido incluido en las antologías Novilunio (1998), Petit Comité (2003) y Antología del beso, poesía última española (2009). Colabora regularmente con diversas publicaciones nacionales e internacionales, tanto en papel como en red.

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Colaboran:
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Gonzalo Rojas • Pablo de la Varga • Diego Jesús Jiménez • Antonio Colinas • Fanny Rubio • María Nieves Alonso • Jaime Siles • Eduardo Milán • Ildefonso Rodríguez • Miguel Casado • Ángel Luis Prieto de Paula • Antonio Marín Albalate • Alexandra Domínguez • Tomás Sánchez Santiago • Juan Carlos Mestre • José María Parreño • Lawrence Breysse-Chanet • Pilar Blanco • Amalia Iglesias • Jorge Riechmann • Marifé Santiago Bolaños • Eduardo Moga • Eloísa Otero • Niall Binns • Cecilia Quílez • Guadalupe Grande • Antonio Méndez Rubio • María Ángeles Pérez López • Jordi Doce • Viktor Gómez • Lourdes de Abajo • Luis Luna • Ignacio Escuín • Rafael Saravia •

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José Viñals, de la mano de Carmen Camacho

2009-10-16T08:29:00.005+02:00

Carmen Camacho nos posibilita este magnífico video del Poeta,
del gran Poeta José Viñals.

¡¡Salve, maestro !!

Sobre Carmen Camacho

Sobre José Viñals

(video extraido del blog de Sopa de poetes, la mejor radio de poesía a éste lado del mundo)

inédito de Bosque (Víktor Gómez)

2009-10-15T15:03:00.002+02:00

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- - - - - - Parecía

un hermoso invierno

- - - - - - sin lluvias

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Víktor Gómez,
de la plaquette Bosque (agosto-diciembre 2009)

nudos vagabundos

2009-10-04T15:59:00.001+02:00

De dónde viene el pulso de las aguas

por cuanto los mares pudieran conmigo y cayera

por cuantas; aves y especies
durmiesen conmigo sus mares iniciáticos

luego de la vida de las manos o duendes
luego,
al dolor del encuentro
luego tan próximo
luego de un anillo de arriba o de abajo
que ama o dice los círculos.

Para las manos bien apuestas
a elegir mis manos
a alcanzar los árboles del revés de los planetas.

Con qué principio oiré
derribar bocas —(pi) si con mundos—,
también en firmamento
que miente a sus estrellas

cuando cruzamos los dedos
buscando los años en los anillos
apagar los zumbidos sin sueño.

Cómo plegar las aguas y sus genios
a la risa o al llanto ahora quieto
fundir los astros,
pronto en sus diademas
fundir los tiempos naturales.

Poema e ilustración: Miguel Iñiguez

Presentado al concurso de Cuento y Poesía Pacifista; Las Filigranas de Perder

23 de Julio de 2009

CERVAL, de Daniel Bellón, lectura recomendada

2009-09-29T10:17:00.008+02:00

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Una reseña sobre Cerval poemario publicado en el 2009 por la Editorial Baile del Sol y que recoge 100 textos relampagueantes nacidos en escritura semi-automática en un plazo breve de dos meses y que es para mí uno de los libros esenciales del año en curso.

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97

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Crezco en extenso: horizontal y vertical. De izquierda a derecha. De arriba abajo. No en una hoja en blanco. Ni en un muro. Sino en tres dimensiones. Buscando siempre el calor que deshabilita el miedo y la ferocidad que nace de las tripas del miedo. No soy cartografiable. Nadie cabe en un mapa.

Daniel Bellón

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Uberto Stabile, Daniel Bellón y Armando Rivero en la Libreria Primado. En octubre repetirán los poetas canarios Daniel Bellón y Armando Rivero (que presentará un muy apetecible libro nuevo) en Acercando orillas el jueves 29 en Libreria Primado a las 19:30 h y el viernes 30 en Café Cultural El Dorado Espacio MAE a las 20 h.
Y junto a ellos poetas como Antonio Méndez Rubio, Lucia Boscá, Laura Giordani, Arturo Borra, Quique Falcón, Safrika, Arturo Méndez Cons, Vicent Camps, Carlos Doniz, Nacho Messeguer y Antonio Martínez.

Más textos y comentarios sobre Cerval,
aquí

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96 (xxiv)

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De tu luz habitada y alborotada y rebelde que brota negra de tus ojos. Negra luz. No esa blanca que dicen anunciadora de la muerte. Me extiendo para seguir su rastro. Me enredo y trepo. Busco los rincones. Como una enredadera. No como un árbol. Crezco en extenso.

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(xxiv): "Como una enredadera, no como un árbol. Historia copyleft de la sociedad de la Información:
Ver aquí

INSURRECCION

2009-09-26T09:46:00.004+02:00

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Pies barrosos

hambre sin edad
shuco o chilate solo

siervos para el kohtan
los tutuk enjaulados

En lengua Pipil:

Kohtan = campo
tutuk = pájaro
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Yugo y cafetal

diez mil granos hundidos

no crecerán

sin escritura cavan

muda lumbre de noche

(del inédito Trazas del calígrafo zurdo, 2009)

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El levantamiento campesino de 1932 en El Salvador fue una mezcla entre protesta e insurrección que acabó en etnocidio.^[1] Tras la llegada de los españoles a territorio salvadoreño, la situación económica y social de los nativos se caracterizó por la constante decadencia de las condiciones de vida, la cual se incrementó en los años próximos a la independencia.^[2] ^[3] Tras la independencia de El Salvador, los gobiernos fueron propiciando la creación de un sistema desigual, el cual dejaba alejadas del progreso a las poblaciones nativas de los territorios del Señorío de Cuzcatlán. El Salvador, sumido en una profunda crisis económica por la caída de los precios del café y la crisis de 1929, se enfrentó a una oleada de protestas y rebeliones contra el sistema desigual de tenencia de tierras, que se agudizaron con las reformas presidenciales que despojaban a los campesinos de sus tierras ejidales para darlas a los grandes terratenientes. Los campesinos e indígenas se levantaron contra el gobierno y atacaron instalaciones militares en el occidente del país, coincidiendo con una rebelión organizada por el Partido Comunista Salvadoreño (PCS) tras perder las elecciones que posteriormente acusaron de fraudulentas.

El resultado fue una respuesta militar del gobierno de Maximiliano Hernández Martínez, quien ordenó la ejecución de todo aquel que se alzase contra el régimen. Algunos autores estiman una cifra cercana a los 25.000 fallecidos.^[4] ^[5] ^[6] ^[7] Hasta la fecha, se sigue conmemorando los hechos como uno de los episodios más emblemáticos y determinantes en la historia de El Salvador, por sus secuelas políticas, económicas y ante todo, culturales.

(Wikipedia)

pulsamos

2009-09-24T18:31:00.003+02:00

Tan próximo al botón de mi camisa
por eso, dime tú
a que altura de la razón me encuentro;
qué tolerancia grado gentil finito.

Devuélveme la razón
la que antaño nos encontraba
nosotros que,

avecinados pulsamos
avecinados pulsamos

aleados al viento
como amos
como agujas
mi tu todo en sus aristas

(con) con cicatrices fletando
los estados, ontológicos manteles

con cuanto tú,
tú, tu nombre
o un movimiento al alba.

Poema e ilustración:
Miguel Iñiguez

2009-09-23T17:59:00.000+02:00

SÍNDROME DE ULISES

2009-09-23T17:51:00.002+02:00

*
Vagaba en el exilio
vacío, sin amigos, sin dinero

con látigos de frío en la distancia.

Los huecos de sus manos
arrojaban lo oscuro a otros espacios
de huída entre las sombras.

Evasión de su voz cautiva en hierro
con el temor al mundo darwinista.

Un encuentro de soles
con miradas de pájaros erráticos,

sincronía con otro ser humano.

Ana Muela Sopeña

VENENO

2009-09-02T16:02:00.003+02:00

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suave oscuridad
terciopelo y caoba
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adentro cálido
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los ojos se van blancos
por la noche sin puertas

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ROXANA MIRANDA RUPAILAF: ABRIENDO LAS MANOS A LA POESÍA

2009-08-31T21:44:00.003+02:00

Roxana (1982, Osorno) es una de las más interesantes y contundentes poetas mapuches (Y porque no decir también parte del deslumbrante y amplio panorama joven y mayor de Chile).

Ver en letras.s5.com , acá, más sobre esta brillante autora.

Y este otro poema, también, extraido de la entrevista que realizara Ernesto González Barnert:

Yo, Pecadora

-

Confieso que le he robado el alma al corazón de Cristo,
que maté a una flor por la espalda
y le disparé a la cigüeña.
Confieso
que me comí todas las manzanas
y que suspiro tres veces
al encenderse la luna.
Que le mentí a la inocencia
y golpeé a la ternura.
Confieso que he deseado a mis prójimos
y que tengo pensamientos impuros
.. .. .. .. . con un santito.
Confieso que me vendí por dinero.
Que no soy yo
y que he pecado de pensamiento,
palabra y omisión
y confieso, que no me arrepiento.
-

Roxana Miranda Rupailaf

Detrás de (la casa en) ruinas

2009-08-25T22:48:00.001+02:00

23 de agosto de 2009

... CAÍDO

no hay total.
relumbra en el frontón la
impaciencia no suficiente.

corre el aire
ningún pájaro ni cirros
el cielo funde
la claridad aterida.

torres más altas han...

Víktor Gómez

Roque Dalton: Poesía todavía insurrecta y vivaz

2009-08-17T14:52:00.003+02:00

Exceso de equipaje

Poema de amor

Impronta

2009-08-11T23:50:00.000+02:00

Qué armazón suena como una tuba?

Traqueteas entre la columna
y la noche.

¿Alguien puede
cambiar la luz de diez mil estrellas por un vaso
de agua fría?

Qué desazón truena sobre una nube?

(10 de agosto)

uno dos

2009-08-11T06:15:00.002+02:00

uno dos
se armaron de colores
sin entender nada
—eso yo no lo entiendo—,
alternándose
sus anillos axiales no,
estuvieron dispuestas sus esferas
giraban sus cojines
de derecha a izquierda
de izquierda a derecha
mientras, un gato maullaba.
Y la noche apagaba su último cigarro.

Yo sé lo que digo.
De una, dos, imágenes,
pueden también, por qué no
también dos regalos
en un solo instante,
de hecho se funden
también se funden
a las imágenes de mi salvapantallas
una es poco y dos no basta
me repiten
los vasos sobre los que brindamos.
Le miro el culo a mi zippo,
mechero que me regalaron
y que acompañó mis, viajes nuestros viajes.
Y después,
después no habrá pasado nada,
volvimos,
vaso con vaso todo a empezarlo.

Poema e ilustración:
Miguel Iñiguez Puche

ENRIQUE LIHN BAJO LA INSPIRACION DE LOS AEROLITOS

2009-08-08T23:01:00.000+02:00

Enrique Lihn (Santiago, 3 de septiembre, 1929 - Santiago, 10 de
julio, 1988) uno de los poetas que tienen pendiente en España la
edición de sus obras completas y que tiene en su haber algunos
poemas irrenunciables de la mejor poesía latinoamericana.

Ahí va una muestra, por gentileza de elobos1 que en el 2007 lo
puso en la red.

Víktor Gómez

"PORQUE ESCRIBI"
ENRIQUE LIHN

Ahora que quizás, en un año de calma,
piense: la poesía me sirvió para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escribí.

Escribí: fui la víctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajusticié también a unos pocos lectores;
tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;
una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,
la ilusión de tener el mundo entre las manos
-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco
con toda su crueldad innecesaria-.

Escribí, mi escritura fue como la maleza
de flores ácimas pero flores en fin,
el pan de cada día de las tierras eriazas:
una caparazón de espinas y raíces.
De la vida tomé todas estas palabras
como un niño oropel, guijarros junto al río:
las cosas de una magia, perfectamente inútiles
pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano
detrás de las palomas imitándolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me condené escribiendo a que todos dudaran
de mi existencia real
(días de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron servidos
digo que pasarán porque escribí
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua
-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que están braceándose la vida.
Porque escribí fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura misma:
línea de la rompiente en que un verso se espuma
yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no sólo de insomnio,
también de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atención a unos cuantos psicólogos,
pero escribí y el crimen fue menor,
lo pagué verso a verso hasta escribirlo,

porque de la palabra que se ajusta al abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo
ni me dejé llevar por el amor a Dios
ni acepté que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareció atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lavé ni me ensucié las manos
ni fueron vírgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la cólera
quise desbaratar a mi enemigo.

Y gracias a carrollera también podemos disfrutar de este otro poema.

LA DESPEDIDA

¿Y qué será, Nathalie, de nosotros. Tú en mi
memoria, yo en la tuya como esos pobres
amantes que mientras se buscaban
de una ciudad a otra, llegaron a morir
—complacencias del narrador omnividente, tristezas
de su ingenio— justo en la misma pieza
de un hotel miserable
pero en distintas épocas del año?
Absurdo todo pensamiento, toda memoria
prematura
y particularmente dudosa
cualquier lamentación en nuestro caso;
es por una deformación profesional que me permito
este falso aullido
ávido y cauteloso a un mismo tiempo. «Todo es
triste —me escribes— y confuso,
y yo quisiera olvidarlo todo». Pero te das incluso,
entre paréntesis
el lujo de cobrarme una pequeña deuda y la palabra
adiós se diría que suena
de un modo estrictamente razonable.
El amor no perdona a los que juegan con él. No
tenemos perdón del amor, Nathalie
a pesar de tu tono razonable
y este último zumbido de la ironía, atrapada en
sí misma,
como una cigarra por los niños.
El viento nos devuelve, a ti en Bonnieux
a mí en un París que a cada instante rompe, contra
toda expectativa,
sus vagas relaciones lluviosas con el sol,
el peso exacto de nuestras palabras de las que
hicimos un mal gasto al cambiarlas por
moneda liviana, pequeñísima,
y este negocio de vivir al día no era más que,
a lo lejos, una bonita fachada
con angustiados gitanos en la trastienda.
El viento al que jugamos Nathalie, mientras
soplaba del lado de lo real, en la Camargue,
nos devuelve
—extramuros de la memoria, allí donde el mar brilla
por su ausencia
y no hay modo de estar realmente desnudo—
palmerales roídos por la arena, el sibilino rumor
de una desolación con ecos
de voces agrias que se confunden con las nuestras.
Es la canción de los gitanos, forzados
a un nuevo exilio por los caminos de Provenza
bajo ese sol del viento que se ríe a mandíbula
batiente del verano y sus pequeños negocios.
Son historias, también tristemente confusas. La
diferencia está en que nosotros bajamos
desde el primer momento el diapasón de la nuestra;
sí, gente civilizada. . . guardando, claro está,
las debidas distancias
—mi desventaja, Nathalie— entre tu tribu y la mía.
Pero Lulú es testigo del Tarot; Lulú que parece
haber nacido bajo todos los signos
del zodíaco,
antes hada madrina que rigurosa vidente,
ella lo sabe todo a ciencia incierta, tu amiga.
Nada con los romanos y sus res gestae; el porvenir
se lee bajo la inspiración
de los aerolitos, en la mano misma;
entre griegos no hay líneas decisivas; una muerte que
dice, únicamente ella,
la última palabra de lo que un hombre fue; y el
temblor en las manos, Nathalie,
el brillo o la humedad en los ojos, el deseo.

Rosalía Linde "Rebeca"

2009-08-02T13:07:00.000+02:00

A ratos la urticaria de tentáculos

especulaba sobre el pecho amable,

unas veces, gemía el cielo ritmos,

otras veces, tentaba el sol los techos.

La música sonaba sin parar,

las mujeres sudaban sus camisas,

y los hombres pedían otro trago.

A ratos, el olor de festival

restaba pestes sobre el tenedor

que insistía en pinchar a la cuchara

y el camarero fue a dar un saludo

al vicio feligrés que era caníbal

hasta que sus ojeras le asustaron

en la luna del bar que olía a cielo.

A ratos, de aquel tacto de los sexos,

sólo quedaban frías peripecias,

que firmaban facturas de lunáticos

de aquellos que se fueron del bar solos

y no hallaron la calle del consuelo.

A ratos, los tentáculos se abrían

luces fosforescentes eran paz,

aunque el alcohol ya hubiese hecho diezmos

de las defensas púberes en sangre

que luego vendería al jornalero

del tiempo y la vejez, compañas breves.

Una cabeza, útero de sol,

una mano, mirada tan audaz...

la piel, desenfocada por el flash...

A ratos, el océano tragaba

los diecisiete abriles de Rebeca

y su instante de gloria era humo,

alcohol y hormonas llenas de optimismo.

Rosalía Linde

Su blog: Flores de escarcha

crescendo

2009-07-29T15:09:00.003+02:00

a mis hermanas

Creciente luna engalanada
tan particular e inesperada
aún recuerdo tus noches
todavía niña en tus desvelos.

Todo incierto mundo
poseyó tu cuna
de tus ciclos magnánimes
de estrellas serenas.

Despierta me mirabas
entre vigilias yo crecía
de mis hermanas tú sangre
regueros de sabiduría.

Seis noches te concedo
solo, en tu ausencia
son las fibras de mi ser
iluminadas por ellas.

Hoy solo escucho el aire
descifradora de sueños
renovando tu presencia
en los cráteres de tu memoria,
tenue brisa transformadora
de mi pasividad infantil*.

Poema e Ilustraciones: Miguel Iñiguez

*Pasividad infantil: alude a una cita extraida de la obra de:

Lucía Etxebarria y Sonia Nuñez Puente "En brazos de la mujer fetiche"

DESDE LA VENTANA

2009-07-29T14:57:00.000+02:00

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Miro el cristal
reflejándonos:
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insiste la sombra
en separarte
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vuelvo el rostro
a la puerta azul
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miras el ventanal
sin verme: aun estoy
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sábana marfil cae
en la sala desamueblada
.
ni blancura ni crepúsculo:
tu tacto sobre nadie
.
ese nacer el deseo
cuando ya nada es posible
.
la vez otra vez del sí
duda en la carne, pierde
.
la luz en luz por acá
realza la noche sin siluetas
.
esa fría estancia
acantilado del habla
.
mujer escalofrío don
hilo afán retorno del no

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Víktor Gómez, inédito para sortear la blancura de los márgenes, ejercicio insuficiente de escritura para aquietar un imposible, ruina de traducción, desliz de tinta, garabato, trastada, emancipación de la torpeza sobre la utilidad. salto.